Invocación aconsejada

tremendo parche

Roberto Bolaño, Mario Santiago y los Infrarealistas

Consejos de un discípulo de Marx a un fanático de Heidegger

"También es hora de recordar que nada
es bello, ni siquiera en Poesía, que no es
el caso".
W. H. Auden

A Roberto Bolaño & Kyra Galván
camaradas & poetas

El mundo se te da en fragmentos / en astillas:
de un rostro melancólico vislumbras una pincelada del Durero
de alguien feliz su mueca de payaso aficionado
de un árbol: el tembladero de pájaros sorbiéndole la nuca
de un verano en llamas atrapas pedazos de universo
lamiéndose la cara
el momento en que una muchacha inenarrable
se rasga su camisola oaxaqueña
exactamente junto a la medialuna de sudor
de las axilas
& más allá de la cáscara está la pulpa / debajo del ojo la pestaña
Quizás ni el Carbono 14 será capaz de reconstruir los hechos verdaderos
Ya no son los tiempos en que un pintor naturalista
rumiaba los excesos del almuerzo entre movimientos
de gimnasia sueca
& sin perder de vista los tonos rosazules / de flores
que no habría adivinado ni en sus más dulces pesadillas
-Somos actores de actos infinitos
& no precisamente bajo la lengua azul
de los reflectores cinematográficos-
por ejemplo hoy / que ves cómo Antonioni se pasea con su camarita de rutina
observado por aquellos que prefieren enterrar la cabeza entre la yerba
a emborracharse de smog o qué sé yo/ para que no aumenten los escándalos
que ya hacen intransitable la vía pública
por los que han nacido para ser besados largamente por el sol
& sus embajadores cotidianos
por los que hablan de coitos fabulosos/ de hembras que no crees
en esta edad geológica
de vibraciones que te harían tenaz propagandista del Budismo Zen
por los que se han salvado alguna vez de los accidentes
que la nota roja llama substanciosos
& que de paso -por ahora- no se cuentan entre las flores del Absurdo
Así en el trapecio en el alambre de equilibrio de este circo de mil pistas
un abuelo platica la emoción que sintió al ver a Gagarin
revoloteando como una mosca en el espacio
& lástima que la nave no se llamara Icaro I
que Rusia sea tan ferozmente antitroskista
& su voz entonces se disuelve
da de tumbos
entre aplausos & abucheos
la Realidad & el Deseo se revuelcan/ se destazan/
se desparraman una sobre otra
como nunca lo harían en un poema de Cernuda
corre espuma por la boca de aquel que dice maravillas
& pareciera que vive en el interior de las nubes
& no en los baldíos de este barrio

El aire húmedo de abril el viento lascivo del otoño
el granizo de julio & agosto
todos presentes aquí con sus huellas digitales

Alcohol orines/ qué no habrá servido de abono a esta yerba
cuántos jardineros sin el sueldo mínimo dejarían en esta trampa
sus escasas proteínas

Por ahora tú te tiendes bocabajo a la sombra de las piernas
largas & velludas de los parques
donde se reúnen
el que sueña con revoluciones que se estacionan
demasiado tiempo en el Caribe
el que quisiera arrancarles los ojos a los héroes de los pósters
para mostrar al desnudo lo hueco de la farsa
la muchacha de ojos verdes gatunos & fílmicos
aunque a lo mejor acercándose resultan azules
o quién sabe
el estudiante todo adrenalina & poros revoltosos
el que no cree en nadie/ ni en la belleza kantiana
de algunas admiradoras de Marcused
& estalla gritando que estamos podridos por la furia
deshidratados con tanto tomo de teoría
la putilla de ocasión que comparte el torrente de su soledad
con los desconocidos
dejando que la balanza de la oferta & la demanda
la inclinen la gracia la simpatía las vibraciones repentinas
-el Azar: ese otro antipoeta & vago insobornable-
los que vienen aquí a llorar/ hasta tallarse -como en madera-
un rostro de mártir paranoico
después de destrozar -& no precisamente de entusiasmo-
las butacas de los cines
el que escribe su testamento o su epitafio
en una servilleta arrugada
& luego lanza besos al aire -& todo mundo supone
que celebra su cumpleaños/ o el divino himeneo de antenoche-
& todas las hipótesis resultan frágiles para explicar
por qué utilizó una pistola & no un bote de pintura
si parecía capaz de seducir hasta la calentura/ el pulso
& la pupila del Giotto
el que siempre saluda con Yo estoy desesperado/ ¿y usted?
los que se aman rabiosamente como perros callejeros
-en las verdes & en las maduras-
& uno los llama enamorados floridos
& son un afrodisíaco
no solo para la sensibilidad de Marc Chagall
los que conocen en persona a la muerte
a la hora en que el suicidio se vuelve una obsesión
unas ganas despeinadas de morder & ser mordido
de poner un hasta aquí a tanto castillo de arena
que parece inderrumbable
de inventarse por segundos un poder
que las revolvedoras de cemento cotidianas te desbaratan
como si fueras un papel de estraza

Y entonces comprendes al que quisiera sepultar bajo toneladas
de plantas
edificios / tierra negra
el menor latido / la taquicardia de su historia íntima
te contagia el nerviosismo la intranquilidad de los que
hacen como que respiran / como que poseen un cierto dejo
de plantas carnívoras
& se pasan horas esperando a la compañera Ternura
esa call-girl que raras veces llega
los que vienen escapando de los gases lacrimógenos
& las macanas de las grandes avenidas
de las grandes & las pequeñas manchas
que ya no tienen remedio con aroma de pino
o la caricia de un kleenex
los que ignoran quiénes son ni lo quieren saber/ cuando el clima
tiene pero fama cada día
los eternos enfermos de amnesia que se chupan el dedo de alegría
porque aquí & no en Miami está el Paraíso Terrenal
los que juran declarar esto territorio libre isla independiente
que no degenere en chatarra ruina supermarket

En el instante en que una canción de moda
enreda su ritmo
a la peculiar batucada de la lluvia
& se instaura un orden fatalmente momentáneo
para que sigan dominando la escena
el cabello en desorden
los enormes ojos húmedos
& como surgida del claroscuro mismo de la noche
aparece una niña con los puños embarrados contra los muslos
repitiendo 1, 2, 3 veces:
Yo no soy un objeto sexual, no lo soy robots,
estoy viva / como un bosque de eucaliptos
Aquí donde la norma es ser implacablemente amables los unos
con los otros
& este es el mal menor

El parque tiembla / mis pasos interiores me llevan por las calles
de un puerto de mar verde
que los nativos llaman Mezcalina

Una sensación hasta ahora desconocida
como saber a ciencia cierta a qué sabe el A.D.N.
después de hacer el Amor

Si esto no es Arte me corto las cuerdas vocales
mi testículo más tierno dejo de decir tonterías
Si esto no es Arte
la rama de un árbol se dobla bajo el peso de un gorrión
o mejor dicho un gorrión termina por hacer trizas una rama
ya quebrada
Aún estamos con vida
de alguna manera hay que llamar a las islas de cristales
que con lujo de violencia patean las zonas más blandas de tus ojos

La realidad parece de mica de miniatura a escala
pero también tus párpados tu percepción & su camisa de fuerza
la materia & la Energía
& el ánimo para meter tu lengua entre su lengua
este es un día insólito
vibrante cotidiano anónimo
terrícola a más no poder como solemos decir
los días de fiesta o durante los cateos cada vez
más frecuentes de las casas
el miedo te ilumina el estómago & te lo quema

NO HAY ANGUSTIA AHISTÓRICA
AQUÍ VIVIR ES CONTENER EL ALIENTO
& DESNUDARSE

/consejos de un discípulo de Marx
a un fanático de Heidegger/

Poesía: aún estamos con vida
& tú me prendes con tus fósforos
mi cigarro barato
& me miras como a un simple cabello despeinado
temblando de frío en el peine de la noche

Aún estamos con vida

una mariposa de ojoverde & alasamarillas
se ha prendido en la solapa azul de mi chamarra
-mi cuerpo de mezclilla
se siente seductor radar humano imán de polen
adquiere por momentos la convicción de una galaxia
en pequeñito
cantando puras locuritas
entre Ohs de asombro-

¡Pucha qué luna!
exclama el millonario en soledad
& mísero en empleo
al que apenas ayer lo despidieron
porque no le emocionaban los cortocircuitos
de la cafetera burocrática

¡Qué luna!
como uña cortada
-como un gajo de esperma
suspendido
sobre el lomo negro de la noche

cuando se escucha
un crujir de nueces aplastadas -crac-
el zumbido el lloriqueo de una ambulancia
que otra vez no llega a tiempo

el rumor de las lagartijas con manchas de leopardo
trepando traviesísimas por la enredadera
en busca de alimento

los últimos ruidos de un picnic
donde la Desolación ha hecho de las suyas
& ha acabado voceando la proximidad del viento
que todo mancha & roe

Sin embargo uno aún camina por aquí como gorrión feliz
como Chaplin el día en que besó por primera vez a Mary Pickford
alguien pasea con un radio de transistores que parece su segunda oreja

Galileo descubre la ley del péndulo observando
el columpiar dulzón de estos amantes
violentamente unidos & medioconsumidos por la niebla
creyendo los muy necios que el Amor a dentelladas
terminará por brillar en Technicolor
Y esto en el mismo M2 a la misma hora
en que el Polo Norte & el Polo Sur
la Tesis & la Antítesis del mundo se conocen
como un aerolito incandescente & un ovni en problemas
e inexplicablemente se saludan:
Yo soy el que se ha grabado en la espalda de la chamarra de mezclilla
la frase: El núcleo de mi sistema solar es la Aventura
Me llamo así pero me gusta que me digan: Protoplasma Kid

Tú eres el que se muerde las uñas mientras hojeas la sección
de crímenes
con los dedos confundidos en lo tieso de la hoja del periódico
pero
¿son las noticias
los que las reportan
los que las leen como una
droga necesaria?
¿Quiénes Sherlock Holmes son los asesinos?

Dadas las circunstancias desconfías hasta de tus propios ojos
forcejeos corretizas pleitos de qué calibres
se esconden bajo las ropas más rasposas

los miedosos se trepan a los árboles
los más ágiles prefieren andar señalando con el dedo
el momento exacto en que la atmósfera se enrarece
hasta decir basta
& comienzan a derrumbarse los aviones como en una secuencia
de cine mudo en la que los brazos de los moribundos
se mueven como aspas
sin explicarse el porqué de ese horizonte ensalivado por el fuego

Aunque el cielo -aparentemente- se vea sobrio & despejado
como enemigo irreconciliable de las Artes Plásticas
& casi nadie repare en el loquito que besa lame muerde su reloj
sin manecillas
mientras pregunta se estará enfriando la tierra
no nos estaremos saliendo de la órbita???
seguro de que en un caso así hasta Jerry Lewis lloraría sinceramente.

Mario Santiago

última invocación de cada...

creo que con él cerraré esta década y abriré la próxima
él es la culminación de mis convicciones
junto con aleja, julio arthur y james


solo quedan sus palabras
sus magníficas palabras, sus augurios, amuletos...


"Tener el valor, sabiendo previamente que vas a ser derrotado, y salir a pelear: eso es la literatura"

"Persiguiendo un sueño innombrable, Inclasificable, el sueño de nuestra juventud, Es decir el sueño más valiente de todos"


Amén

Pensando en el mañana...

Una década termina, termina, se termina.
Como me respondió Florecita un correo esta mañana, mi gran maestra en estos años de universidad que ya se fueron, esta década que se supo laborar. Llevo una década pensando realmente qué será de mí. Ahogando esta profundidad, este carácter. No esa década de inocoencia e inconciencia que fue la infancia. Juventud, uan estafa, decía Roberto Bolaño, para mí, ha sido un lago cada vez más profundo. Florecita me lo dijo en primer semestre, el lago más silencioso es el más profundo. Creo que este será el penultimo post que haré en este blog este año (casi va pal año la idea de los pitufos anarquistas), así qeu pensaré la mejor manera, la mejor invocaciñón para cerrar este año increible y vivido y esta década de interiorización.
Por ahora dejemos qeu el silencio y la profundidad irremediable de Aleja lo diga todo, y no diga nada, una vez más...

Mucho más allá

¿ Y si nos vamos anticipando
de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza?

¿Y qué?
¿Y qué me das a mí,
a mí que he perdido mi nombre,
el nombre que me era dulce sustancia
en épocas remotas, cuando yo no era yo
sino una niña engañada por su sangre?

¿A qué , a qué
este deshacerme, este desangrarme,
este desplumarme, este desequilibrarme
si mi realidad retrocede
como empujada por una ametralladora
y de pronto se lanza a correr,
aunque igual la alcanzan,
hasta que cae a mis pies como un ave muerta?
Quisiera hablar de la vida .
Pues esto es la vida,
este aullido, este clavarse las uñas
en el pecho, este arrancarse
la cabellera a puñados , este escupirse
a los propios ojos, sólo por decir,
sólo por ver si se puede decir:
"¿es que yo soy? ¿ verdad que sí ?
¿no es verdad que yo existo
y no soy la pesadilla de una bestia?".

Y con las manos embarradas
golpeamos a las puertas del amor.
Y con la conciencia cubierta
de sucios y hermosos velos,
pedimos por Dios.
Y con las sienes restallantes
de imbécil soberbia
tomamos de la cintura a la vida
y pateamos de soslayo a la muerte.

Pues esto es lo que hacemos.
Nos anticipamos de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza.

Alejandra Pizarnik
tomado de "Las aventuras perdidas" 1956
Y todo es tomado de Alejandra Pizarnik, Poseía Completa, Editorial Lumen, Séptima edición de 2008. Buenos Aires, Argentina.

Adviento

¡Feliz Adviento para el mundo occidental!

Invocación presente

EL DESPERTAR
a León Ostrov

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios

Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos

Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay mounstros
que beben de mi sangre

Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.

Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada

Señor
He consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue

¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas
y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde

Señor
Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo

Alejandra Pizarnik, Las aventuras perdidas, 1958














Aleja, Aleja... qué haremos con el miedo

Otra invocación necia y necesaria

En línea azarosa con las cosas que viene y van ahora publico abusivamente otro fragmento del ángel en el exílio, el señor, Jean Nicolás Arthur Rimbaud (no sé de dónde será este fragmento originalmente, pero está en la contraportada de la edición que tengo de La temporada en el infierno):

El poeta se hace vidente por medio de un largo, inmenso y razonado desarreglo de todos los sentidos. Él mismo busca todas las formas dl amor, del sufrimiento, de la locura; él mismo consume todos los venenos, para no guardar sino sus quintaesencias. Inefable tortura para la cual requiere de toda fe, de toda la fuerza sobrehumana, y en la cual se vuelve entre todos el gran enfermo, el gran criminal, el gran maldito... ¡Y el supremo sabio! ¡Porque ha llegado a lo deconocido!

Ora Pro Nobis, Jean-Nicolás

Invocación a sangonzaloarango

Primer Manifiesto Nadaísta

1958 Apartes

II
Se ha considerado a veces al artista como un símbolo que fluctúa entre la santidad o la locura.
Queremos reivindicarlo diciendo de él que es un hombre, un simple hombre, que nada lo separa de la condición humana común a los demás seres humanos.
Y que sólo se distingue de otros por virtud de su oficio y de los elementos específicos con que hace su destino.
El artista es un ser privilegiado con ciertas dotes excepcionales y misteriosas con que lo dotó la naturaleza. En él hay satanismo, fuerzas extrañas de la biología, y esfuerzos conscientes de creación mediante intuiciones emocionales o experiencias de la historia del pensamiento.
Su destino es una simple elección o vocación, bien irracional, o condicionada por un determinismo bio-psíquico-consciente, que recae sobre el mundo si es político; sobre la locura si es poeta; o sobre la trascendencia si es místico.

III
Trataré de definir la poesía como toda acción del espíritu completamente gratuita y desinteresada de presupuestos éticos, políticos o racionales que se formulan los hombres como programas de felicidad y de justicia.
Este ejercicio del espíritu creador originado en las potencias sensibles, lo limito al campo de una subjetividad pura, inútil, al acto solitario del Ser.
El ejercicio poético carece de función social o moralizadora. Es un acto que se agota en sí mismo, el más inútil del espíritu creador. Jean-Paul Sartre lo definió como la elección del fracaso.
La poesía es, en esencia, una aspiración de belleza solitaria. El más corruptor vicio onanista del espíritu moderno.

Gonzalo Arango

Texto tomado de www.gonzaloarango.com

invocación colectiva Nº ....

Estaba revolviendo papeles, esperando encontrarme con algo o que algo me encontrara, y aparecieron unas fotocopias que el azar me trajo hace unos meses, sobre Nietzsche, de donde me atrevo a extraer estos textos, siguiendo con la línea de textos anteriores de San Rimbaud y del señor Rilke -para ver que todo está conectado por nudos extraños-.

"El arte tiene por deber social dar salida a las angustias de su época. El artista que no ha abrigado en su corazón el corazón de su época, el artista que ignora que es un chivo expiatorio, que su deber es imantar, atraer, hacer caer sobre sus espaldas las cóleras errantes de la época para descargarlas de su malestar psicológico, éste no es un artista..."

Antoin Artaud

"... según una convicción profunda mía, el arte es la tarea más alta y la actividad esencialmente metafñísica de la vida..."

Friedrich Nietzsche

y con esta frase se recuerda mucho de nuestro propósito, camarada Keops:
"De todo lo escrito, sólo aprecio lo que uno ha escrito con su sangre. Escribe con sangre y sabrá que la sangre es espíritu"

Friedrich Nietzsche

Acá estamos, en los albores de una nueva década, en la agonía de un decenio cargado de inestabilidades y equivocaciones. Nuestra década, la década de nuestro real nacimiento. Carguemos sobre nuestros hombros con más veras los restos de esta década en una explosión cuántica. Mirar al cielo como las águilas. Etc, etc, etc.Naufragio, Caspar David Friedrich

Romanticismo Puro...

Adieu

¡Otoño, ya! -Pero, ¿por qué añorar un sol eterno si nos hemos embarcado en el descubrimento de la claridad divina, -lejos de la gente que muere con el paso de las estaciones?
Otoño. Nuestra barca erguida en las brumas inmóviles pone rumbo al puerto de la miseria, a la ciudad inmensa con su cielo manchado de fuego y de fango. ¡Ah, los harapos podridos, el pan empapado de lluvia, la ebriedad, los mil amores que me han curcificado! ¡Así pues, no cesará nunca este vampiro reina de millones de almas y de cadáveres que serán juzguados! Ya me veo otra vez con la piel roída por el fango y la peste, con el cabello y las axilas atestados de gusanos y gusanos aún más gruesos en el corazón, tirado entre desconocidos sin edad, sin sentimientos... Podría haber muerto allí... ¡Qué espantosa evocación! Detesto la miseria.
¡Y temo el invierno porque es la estación del bienestar!
-A veces veo en el cielo playas sin fin, cubiertas de blancaas naciones radiantes de dicha. Por encima de mí, un gran navío de oro iza sus pabellones multicolores agitados por las brisas de la mañana. He creado todas las fiestas, todos los triunfos, todos los dramas. Probé a inventar nuevas flores, nuevos astros, nuevas carnes, nuevas lenguas. Creí haber adquirido poderes sobrenaturales. Pues bien: ¡ahora debo enterrar mi imaginación y mis recuerdos! ¡Una hermosa gloria de artista y fabulador, al traste!
¡Ah! ¡Yo que me intitulé mago o ángel, exento de toda moral, me veo devuelto al suelo, obligado a buscar un deber y a abrazar la realidad rugosa! ¡Qué palurdo!
¿Estaré equivocado? ¿Será la caridad, para mí, hermana de la muerte?
En fín, pediré perdón por haberme alimentado de mentira. Y adelante.
¡Pero ni una mano amiga! ¿Y dónde conseguir ayuda?

***

Sí, la nueva hora es, al menos, muy exigente.
Por eso puedo decir que he logrado la victoria: el rechinar de dientes, los chiflidos de fuego, los suspiros apestados se atenúan. Todos los recuerdos inmundos se desvanecen. Mis últimas añoranzas se esfuman, -las envidias que sentía de los mendigos, los bandidos, los amigos de la muerte, los rezagados de todo tipo. -¡Condenados , si yo me vengase!
Hay que se absolutamente moderno.
Nada de cánticos: ir por delante. ¡Dura la noche! ¡La sangre reseca exhala vapor sobre rostro, y no dejo nada detrás salvo ese horrible arbolillo!... El combate del espíritu es tan brutal como la batalla de los hombres; pero la visión de la justicia es placer exclusivo de Dios.
Ya es víspera. Acojamos, pues, todos los influjos de vigor y de ternura real. Y a la aurora, armados de una ardiente paciencia, entraremos en la espléndidas ciudades.
¡A qué venia eso de una mano amiga! Es una gran ventaja poder reírme de los viejos amores embusteros, y cubrir de vergüenza a esas parejas mentirosas -he visto el infierno de las mujeres allá abajo. -Y me será permitido poseer la verdad en un alma y un cuerpo.

Abril-agosto 1873
Traducción: Juan Abeleira

Tomado de su Temporada en el Infierno

Sn. Arthur, Ora pro nobis, Ángel en el exílio

Invocación Nº II

Hace poco me encontré con este texto, que un día recibí cuando era un pitufito de segundo semestre...

TRABAJO Y PACIENCIA

Rainer María Rilke

Una obra de arte es buena cuando brota de la necesidad. En esa índole de su origen está a su juicio; no hay otro. Por eso, mi distinguido amigo, no sabría darle más consejo que éste: entre en usted y examine las profundidades de que brota su vida: en su manantial encontrará usted la respuesta a la pregunta de si debe crear. Tómela como suena, sin explicaciones. Quizá se hará evidente que usted está llamado a ser artista. Entonces, acepte sobre sí ese destino, y soportelo, con su carga y su grandeza, sin preguntar por la recompensa que pudiera venir de afuera.

Deje usted a sus juicios su propia evolución silenciosa, intacta, que como todo progreso, debe venir hondamente desde dentro y no puede ser apremiada o favorecida por nada. Todo es gestar y luego parir. Deja cumplirse toda impresión y todo germen de un sentir totalmenre en sí, en lo oscuro, en lo indecible, en lo inconsciente, en lo inaccesible al propio entendimiento, y agurardar con honda humildad y paciencia la hora del descenso de una nueva claridad: solamente eso se llama vivir como artista: en la comprensión como en la creación.

No hay medida con el tiempo; no sirve un año, y diez años no son nada; ser artista quiere decir no calcular ni contar: madurar como el árbol, que no apremia su savia, y se yergue confiado en las tormentas de la primavera sin miedo a que detrás pudiera no haber verano. Pero lo habrá sólo para los pacientes que están ahí como si tuvieran por delante la Eternidad, de tan despreocupadamente tranquilos y amplios. Yo aprendo diariamene, lo aprendo entre dolores, a los que estoy agradecido. ¡La paciencia lo es todo!

Tomado de: Obras de R.M.R., traducción de J.M. Vlverde, Plaza y Janés, Barcelona, 1967.

En el afán de declarar lo mejor de...

Siempre son estas épocas de recuento, de clasificación, de lo mejor y lo peor.
Es de una u otra manera algo tedioso, pero necesario, por lo tanto declaro desde esta subjetividad aleatoria lo qeu creo que es la canción del año, la mejor manera de aventurarse a ojear el 2010 en una todada.
Recuerdo que era como febrero o marzo, cuando una mañana encontré esta epifanía en el televisor. Un acorde de ultratubba resonaba con un coro más de ultratumba aún. Un carro andando en reversa. El ritmo se va haciendo cada vez más angustioso y enérgico. Atrapado. El tipo está atrapado. En el lugar equivocado. Interludio. Tres tipos miran desde afuera, meros espectadores. El carro sigue con un pasajero equivocado en sentido equivodado. Mierda. Cómo. Sobrevir. La múica se hace más dura, más movible. Más. Música. El tipo se está safando. Por fín. Pero al final: equivocado.

Sin duda esta es la canción del final de la década. ¿Cuántas veces hemos estado equivocados? Década erronea. Y esos desaciertos son los qeu me tiene acá, en este punto de mi vida, de mi historia.
Me encanta equivocarme, eso es lo que determina mi rumbo. La lucha entre aciertos y desaciertos.
La excusa de estar en lo correcto, o estar equivocado.

Una década pasa sobre....

Ahora sí. Llegó el momento de cierre, el viernes lo escuché apocalípticamente en la radio, el profe dijo: "Dentro de un mes se acaba la década", y a continuación leyço apartes de tremendo artículo sobre esta década tan extraña.
http://www.elpais.com/articulo/portada/2000-2009/anos/nada/elppor/20091127elptenpor_2/Tes
Para mí ha sido una tremenda sorpresa para ponerme a pensar en todo.
Lo hablamos con el parcero Keops, ese mismo viernes en la tarde noche bajo la inspiración del ambiente taciturno del fin de clases en la Nacho.
Es una década de la que muchos tenemos conciencia absoluta, recuerdos verdaderos, claros, verídicos.
Tiempo, tiempo, y más tiempo.
Escurridizo.
Tremendísimo.
Inciertísimo.
Nadísimo.
Suspiro.
Luego expondré mi pitufesco punto de vista frente a este acontecimiento obligado.

Equis Equis Equis en LEA

¡Equis Equis Equis es imparable!
Por eso, dentro de la semana de muestras artísticas de la Licenciatura en Educación Básica con Énfasis en Educación Artística de la Universidad Distrital, se abrirán dos espacios para esta investigación/creación.

Fecha: Lúnes 30 de noviembre - viernes 4 de diciembre.
Lugar: Salón 607, Universidad Distrital, sede Macarena A, Cra 3 No 26A - 40
Hora: de 10:00am - 4:00pm aprox

Conversatorio junto a otros proyectos de grado de la Licenciatura

Fecha: Jueves 3 de diciembre
Lugar: Auditorio Mayor Hermanos San Juan, Universidad Distrital, Sede Macarena A, Cra 3 No 26A - 40
Hora: desde las 9:00am

Entrada Libre para todxs

inquietudes sobre momento: 301 746 24 37

Cansancio...

Anoche leí como suelo leer casi todas las noches, alternando la lecrura de Ulises con la lectura de esta hermosa mujer. A continuación reproduzco vilemnte uno de los poemas que leí de ella anoche, anoche con los escalofríos...

SIEMPRE

a Rubén Vela

Cansada del estruendo mágico de las vocales

Cansada de inquerir con los ojos elevados

Cansada de la espera del yo de paso

Cansada de aquel amor que no sucedió

Cansada de mis pies que solo saben caminar

Cansada de la insidiosa fuga de preguntas

Cansada de dormir y de no poder mirarme

Cansada de abrir la boca y beber el viento

Cansada de sostener las mismas vísceras

Cansada del mar indiferente a mis angustias

¡Cansada de Dios! ¡Cansada de Dios!

Cansada por fin de las muertes de turno

a la espera de la hermana mayor

la otra gran muerte

dulce morada para tanto cansancio.

Alejandra Pizarnik

este poema apareció en su libro La última inocencia, de 1956, la dulce y misteriosa Aleja contaba con 20 años aproximadamente y ya estaba cansada...

....

¿De qué estás cansadx?

Responde : Resiste :

La Pitufina II

No me aguanto las ganas de poner lo que sigue... por lo que cuelgo la siguientes dos partes del capítulo de los Pitufos donde se muestra la perturbadora génesis de esta fugurilla curiosa llamada pitufina.





Y he decidido otra cosa, antes de dar mi opinión al respecto... esperaré un tiempito a ver si se da alguna otra opinión... y luego a joder ese discurso!

P.D. : de nuevo agradezco a Camila del Toboso por su entretenida colaboración por la causa!

la pitufina parte I

Damxs y caballerxs
os presento algo que me encontraron, el origen de la pitufina: cosa que resolverá muchos enigmas empero que desatará otros más... además de la innumerables discusiones acerca de lo que uno podría deducir acerca del género, de las estrategias del poder, del absurdo que es toda esa aldea, de lo estupido es que es ser pitufo...
en fin... por ahora posteo el video... luego vendrán los comentarios, buajajajajaa



P.D.: Gracias a Camila del Toboso por la curiosodad y la investigación... sin ella no sería posible esta epifanía!!!
buajajaj

Anotación de antaño Nº *

Románticos hasta la coronilla, nada más. En ese espíritu venimos como la fuerte divagación desde los antiguos genios teutones y la complicidad inigualable del oriente para conspirar en contra de aquello que conspira con nuestros crazones

porque precisamente no creemos en el ajetreado molde que nos circunda y circunscribe con sus circunsiciones poco castas para la energía universal

porque nuestro oleaje de divagaciones ya se cansó de su estructura repetitiva y vanamente académica

porque la salvación está al alcance de una hoja y un lápiz, o de una exhalación, o de un acorde menor y en sí, en la dramaturgia de lo cotidiano

porque los corazones no quieren vivir enfermos a causa de dependenciasrizómiucas irrevocables económicamente sexuales posesivamente absorbentes circunspéctamente amoldables a modelos ridículos o malogrados o inventados o...

porque hemos caído demasiadas veces ya en la misma trampita de abrazos miradas y besos necios

porque hemos dado una larga parábola dejando atrás el curso de nuestras vidas

porque en ese esquivar del propósito lejano hemos leído y hemos olvidado, suscitamos fállidass transverberaciones, hemos engañado al mañana con promesas no-natas, hemos esto y aquello y nos han achicado la coraza a condición de cristal de laboratorio abandonado

porque todo ha sido cieto y hemos vuelto después de mil necesarias metamorfosis de tamaño de musas y de dioses

desconsideración nº I-XI-IX

des pellejado mi sentido común
des truída mi sinrazón
des gajado en cada idea, en mi voz
des conectado de realidades idílicas
des naturalizado porque no hay mayor alternativa
des arreglado a falta de vanidades
des estabilizado a falta de catalizadores
des vestido sin pasiones repentinas ni perplejas
des enamorado con los ojos abiertos, lunas tristes
des ilusionado por algo
des tino...

Invocación Nº 14

Acá dejo otra invocación, esta vez a otro de los santos dl devocioanrio de este pitufo, Roberto Bolaño, me hace recordar mis veinte años, pero más aún mis veintitrés años... cuando muchos estamos escuchando ese llamado...

AUTORRETRATO A LOS VEINTE AÑOS

Me dejé ir, lo tomé en marcha y no supe nunca
hacia dónde hubiera podido llevarme. Iba lleno de miedo,
se me aflojó el estómago y me zumbaba la cabeza:
yo creo que era el aire frío de los muertos.
No sé. Me dejé ir, pensé que era una pena
acabar tan pronto, pero por otra parte
escuché aquella llamada misteriosa y convincente.
O la escuchas o no la escuchas, y yo la escuché
y casi me eché a llorar: un sonido terrible,
nacido en el aire y en el mar.
Un escudo y una espada. Entonces,
pese al miedo, me dejé ir, puse mi mejilla
junto a la mejilla de la muerte.
Y me fue imposible cerrar los ojos y no ver
aquel espectáculo extraño, lento y extraño,
aunque empotrado en una realidad velocísima:
miles de muchachos como yo, lampiños
o barbudos, pero latinoamericanos todos,
juntando sus mejillas con la muerte.
Roberto Bolaño
Tomado de Los perros románticos
post-data: recuerdo que era enero o febrero, no lo recuerdo bien, estábamos los pitufos anarquistas en una encrucijada de parqués con la abuela de nuestro "papá pitufo"... por allá en villeta... la encrucijada estaba tremenda, yo no tenía remedio en ese momento, la mayoría de mis mejores fichas estaban en la cárcel... entonces mientras sacudía los dados en mi mano la pitufa anarca Jeimmy me dijo... "dale... por Roberto!" y zas!! los dados me permitieron salir de esa cárcel...
casi que gano la partida
aunque mi destino no era ganar esa partda... era comenzar una nueva...

... a la deriva romántica Nº 1

GRIS

bogotá, ultimos días de octubre, primero de noviembre, etc:
cielo gris
pocas esperanzas de sol
frío, mucho frío
aburrimiento, mucho aburrimiento

el silencio lo explica todo,
keops hace la aproximación inmediata a estos estados de animo (v. comentario a la entrada anterior)
¿me cocino en mis últimos momentos?
¿será que me atrapó Gargamel?
además de rehuir a la sociedad estúpida pitufesca toca aguantarse la tiranía que nos agobia

grisistencia

me encuentro grisáceo, una oleada desabrida de me empapa, un no-se-qué- peso me aniquila la espalda, un cansancio de ver todo lo mismo y de no querer ver más me sulfura los ojos

de nuevo me siento como Dedalus... él camina por la playa dublinesa divagando, él da clase con desgane, él se levanta y desayuna ahí, impavido, harapientogris...

me veo: no estoy harapiento pero sí gris...
duermo: duermo a chorritos... algo me sacude desde adentro interrumpiendo mi entrega a los submundos donde no existo como soy. Luego sueño las cosas más maravillosas... suspiro... algo se va a fraguar algo se va a
levantarse: otro día otro día otro día esperando que algo me sorprenda: la misma pocilga -como llama mi madre esta habitación-: papeles regados por todas partes, un pc lentísimo, tiempo deperdiciado, tiempo desganado, nada hago, hago nada, nada me hace, me hago nada, tomo chocolate...
ergo
intento hacer algo... guitarra: mis dedos por hoy se sienten más aburridos que yo
dibujo: mis dedos protestan
escribo: mis deds se retuercen

evalúo la actuales circunstancias:
resistir, a pesar de todo, reisitir a pesar de las resitencias a resitir.
algo bueno: a mis 23 años leo a una mujer de 40 que está del otro lado del charco: comer mierda mientras sea posible, pues esa mierda es el presagio de muchas cosas futuras: y lo leí en ella... (y no en mis ídolos y mis des-santos de mi devoción) hay que resitir con más fuerza. hay que reisitir con más garra. ella lo logró, lo está logrando, lo logrará, lo logra... ella es una heroína, y yo no soy un agente externo...
hagamos resistencia desde lo más minimo... así sea desde lo más mínimo... no más máscaras... despertar a la pesadilla de la historia,etc...
no tengo estrategias en mi gris estado
keops me habla del zen... recuerdo el zen tambien..
todo se me revuelve...
pero recuero
recapitulo
resisto
somos muchxs
somos
a HelenLaFloresta... heroína de lo periférico
a Keops... heroe de lo caótico
a resistir más

p.d.
soy un pitufo anarquista
puedo ser de cualquier color
color anarquista

Consideración Nº III

- La historia, dijo Stephen, es una pesadilla de la que intento despertar.

Ulises, James Joyce, Cap. II

la desilusión de Stephen Dedalus no es pequeña, no es cualquiera.
acá me duele ver como es manipulada mi libertad
cómo el esfuerzo de cada persona decente que estudia, que argumenta, que PIENSA, es anulada por formatos, requerimientos sosos, azares no gratos...
por eso son cada vez más necesarios los discursos de resistencia
los discursos
los cotradiscursos cada vez más necesarios
es lo único que aún nos permite ser libres
la historia no debe ser esa pesadilla
debemos depertar a esa pesadilla
a la vida real,
porque esta historia está escrita según unos pocos
pero nosotros
lo que nos queremos exiliar de esta pesadilla
somos la historia
debemos ser la historia

invocación Nº tal...

Llorar a lágrima viva

Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma,
la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología,
llorando.
Festejar los cumpleaños familiares,
llorando.
Atravesar el África,
llorando.
Llorar como un cacuy,
como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuyes y los cocodrilosno
dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo,
pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz,
con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo,
por la boca.
Llorar de amor,
de hastío,
de alegría.
Llorar de frac,
de flato, de flacura.
Llorar improvisando,
de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Oliverio Girondo

respuesta a http://kaops.blogspot.com/2009/10/lagrimas-llorar.html

parcero

invocación Nº 337

y sin ira
y sin hora
sin ahora
sin orar
sin arar en la memoria
sin errar en el pasaje de la noche del amor
y del amor a su espera

y nos iremos en un corazón abandonado
y nos iremos en el espacio abierto de tu mirada

y nos iremos en un corazón que espera
amarrado al borde de un precipicio
no dibujar el itinerario
no usar la pluma
sino cuando hablen los pájaros
nada prever
para que nada no venga
y nos iremos como se va la oscuridad
en la madrugada de las plegarias infantiles

felicidad de nuestros ojos
ávidos de peligros naturales
será como quien silba junto a un lago
silba el hecho de cantar
(una embarcación de papel atraviesa mi garganta
adentro bogan dos niños mendigos
andrajos audaces para despistar al viento
a la brújula al designio de la noche)

Alejandra Pizarnik

Tristeza Nº. U...

Des-canto I
Invadido de tristeza hasta los bolsillos. El día comenzó con mis vueltas para sobrevivir. Levantarse. De pie en el bus con la maleta llena de cosas, muy pesada. Carrera 10ª vuelta mierda: el tiempo ahorrado madrugando se pierde envuelto entre bocinas, putiadas tierra y smog. Ir a la Blaa a entregar libros. Entrega, baño salga. Son las 9:00 am, a correr por los empastados. En un pasaje comercial una muchacha llamada Jenny tiene mi tesis de grado empastada: dos ejemplares: año y medio de trabajo (dinero y cerebro invertidos desmedidamente). Recibo lo que me costó 70k con la conciencia de que no me queda dinero, ¿trabajo? Un silencio me envuelve como un pollo frío, congelado.
... caminar... caminar bajo un algodón sucio a punto de estallar. Caminar sin más remedio. Caminar muchas cuadras. Subir cuadras.

Des-canto II
Universidad y fatiga. Nada ha cambiado, salvo los rostros: salvo mi rostro. Ya no soy los que me veían porque ahora no me ven, o me ven tan diferente... no tengo afán... ya estoy muy cansado de tantos afanes. Reposo como la mejor estrategia para evadir cualquier cosa ajena a... subo escaleras, bajo escaleras, ladrillo rojizo, mi universidad, cuando uno se va todo recuerdo vuelve. Desfuerza visceral en la panza. ¡Encuentros! Horacio, Leydi, Jeimmy. Regocíjate alma mía como una masarepa entre aceite. Masilla moldeable. Más nostalgia. Manostalgia. Momento de la verdad... entrega documentos. Mis hijos se van de mis manos a reposar en los anaqueles del claustro académico, le dejo mi primera gran herencia al mundo. Cabizbundo, meditabajo. Soy Dedalus.
Cualquier cosa que se me presente para seguir acá la hago. Lo que sea. Cruzo los dedos, hago contactos, me comprometo a cositas. Hago cálculos inciertos cuando no sé calcular. Se va la pitufa. Me encuentro a otras personas. Abrazos besos cordialidad compañía grata al espíritu solitario nostálgico. Claro! Se arman planes. “Chau chau.. cuidate, hablamos el viernes!!!” bla bla bla...

Des-canto III
Aparece en la escena William con quien tomamos café. Mi fuerza visceral muta, se trastorna en nostalgia. Hablamos al sabor de una mpanada con gaseosa, música, serenatas y cálculos. Vámonos a imprimir unas vainas... elsinor: café internet. Mientras Facho calcula y transcribe datos en una pantalla resuena el eco de uno, dos tres bombazos. Miedo... mierdo... mierda... muerdo... mierda.... miedo... como después de media hora salimos del internet y el mierdero dentro de la u es tremendo. La gente llama, noticias inciertas, ¿hay parcial?, ojalá no haya clase, huy maricas en la nacho hay bonche, pille los esmad!!! Muchos hijueputas...
Todo se vuelve triste en medio de las explosiones.
La situación de mi universidad, de la universidad, de la pública es un mierdero
Vertedero de rastrojos económicos
Séptima cerrada : y si la décima es una porquería : y si la séptima la cierran : el centro es una mierda

WILLIAM (mirando al piso)
Marica, si cuerran la universidad pública, se pierde la autonomía

DIEGO (mirando el caos citadino mientras se atraviesa entre los carros y buses)
Huy parce... sí.... tienes razón...

WILLIAM (con más firmeza en sus palabras)

Y si perdemos la autonomía perdemos la libertad, el pensamiento...

A partir de ahí, nuestros personajes divagan por la escena, atraviesan carros, sienten miedo, mucho miedo, disertan sobre al esencia de la mierda en todas sus áreas... más tarde llaman, uno cancela una cita otro afirma una cita. Sobre la escena aparece un ladrón corriendo “cojan a ese gonorrea... hijueputaaaaaaa” un par de tombos a una media cuadra miran sin hacer nada. Un man pasa a nuestro lado murmurando “es que así toca, esa gonorrea roba porque no hay trabajo...” es taaaan cierto. Se que no tengo plata y poco trabajo. Facho tampoco tiene un peso... es más, le prestaré de mis remilgos para su transporte. Transmilenio... charla, mujeres, cambio, Hershey’s y su valor simbólico entre mi “derecho masculino” a pensarlo todo frente a una mujer, etc. desazón suprema. Gracias parce nos vemos el viernes si hay clase... llevo guitarra!!! Almuerzo,... desazón... etc. puntos suspensivos

consideración Nº +

Cateclismo

Débiles. Victimizables...
Y desde ahí

Ser diminuto o posiblemente diminuto
además
ser azul (azul cielo)
Es más
ser algo imaginado por alguien
¿Vivir en un hongo? (¿alucinógeno?)
Ser un pitufo
¿ser arquetípico? (pitufo bromista, pitufo gruñón, pitufo filósofo,
papá pitufo, pitufina...)
¿Por qué es ese Arquetipo no hay un pitufo
Anarquista?
Porque no vive en esa cominidad enfermiza y...
¡Y no hay uno!
Son tres (y hasta ahora se sabe eso)


Nos hemos dado cuenta que somos demasiado románticos. Aún.

Des

hermoso prefijo desconcertante

"des-"

según esa colección de imposiciones y mentiras llamada DRAE

"(Confluencia de prefijos latinos de-, ex-, dis-,y a veces e-.)

pref. que denota negación o inversión del significado del simple, como DESconfiar; DEShacer; privación, como en DESabejar; esceso o demasía, como DESlenguado; fuera de, como en DEScamino, DEShora. A veces no implica negación, sin afirmación como en DESpavorir, DESlanguido."

tal es el afán de esa suma de tres letras "des" que existen en el diccionario 49 páginas de palabritas que comienzan por esas tres letricas

mágicamente desacredita el resto de palabras que siguen

des-gracia

des-piadado

des-espero

y con cualquier otra palabra

des-persona

des-caída (en honor a Keops)

des-magia (en honor a Pitufa Jeimmy)

y con asociaciones que solo da el lenguaje

des-tino

des-pedida

des-....

Hay muchas cosas, un revoltijo de revoluciones y caídas en esta alma
almatroste

por ahora pienso en los ciclos
entreciclos
y me veo y me desveo y me ven y me desven
esto es por el parcero Keops, sin duda otro pitufo anarquista
por esto!!!

A la espera de la oscuridad

Ese instante que no se olvida
Tan vacío devuelto por las sombras
Tan vacío rechazado por los relojes
Ese pobre instante adoptado por mi ternura
Desnudo desnudo de sangre de alas
Sin ojos para recordar angustias de antaño
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
Perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabrasPor las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nuncaSin manos para regalar mariposas
A los niños muertos

Alejandra Pizarnik


y como si fuera poco añado algo más, una experiencia vivida intensamente por este almatroste

Evento Anarquista Nº XXX

Evento anarquista!!!
Equis Equis Equis. Pensar la pornografía.
propuesta anarquista!!!!
de un pitufo anarquista!!!!!

Por fín este proyecto ha quedado concluído en el mundo real (en este mundo virtual aún sigue en proceso), por tal motivo, se presentará el día 15 de octubre de 2009 de 2 a 5 de la tarde en la carrera 13 Nº 66 - 29.
Entrada preferible a mayores de edad

improvisación consecuente Nº !

Caer

Alguien cae en su primera caída

A.P.

I

caer

acción fácil

des-acción des-fácil, des-fasada(1)

caer

como una pelota muerta

porque el golpe avisa

porque hay que rebotar infinitamente

elevarse y caer

des-lógica-mente

II

caer

cuando el infinito cierre sus ojos en un solemne estremecimiento

caer sin ganas o caer lluviosagresivo

amar el suelo

una lógica perversa

-unos aman y anhelan el mundo basados en un encuentro con lo superior

una elevación

por acá mi devocionario perverso me indica la dirección de mi elevación

abajo

desvolar

porque hemos estado mucho tiempo arriba

porque caer nos dio todo lo que tenemos

por eso

caer

caer caerrrr

____________

(1) ¿sin fases?

indetermianción no numerada

Tiempo de las cerezas

he estado hablando con muchas peronas muy queridas_he vuelto a leer algunas cosas que me hacían latir el corazón y ahora no_me he deconstruido_he pensado en tanto_he evaluado mi situacón terrestre_he suspirado_he recordado_un ángel hermoso_me he redefinido_brrrrrrr_me he angustiado_he trabajado apra decepcioanrme_me he putiado_me pervierto_sigo siendolo_he redefino_me estremezco con mi carne_mis ojos laten_te he leído aleja_no he vuelto a escribir cartas suplicantes_he recordado lo que alguien me escribio_he encontrado rayuelas_he sabido que octubre es un mes desicivo_he sabido que hace un año Keops y este esclavo de la carnalidad estabamos vueltos mierda_he visto cosas que ya no me hanc latir el corazón como antaño_he recordado muchas cosas hablando con camila_keops y una chica_octubre_recuerdo lo que ella me dijo, me escribió_recuerdo el momento histórico_suspiro_siento estremecimientos porque hay demasiadas desiciones_ella dice_me estremezco_pienso en todos_pienso_siento no lo que debería estar sintiendo_des siento_me dice tantas cosas_me quedo sin puntos suspensivos pensando en tanto y en tan poco

"creo que octubre es el mes de las cerezas"

de fondo, Dave Gahan canta

"the way you move / is mesmerizing"

I'm in chains

es cierto

y es curioso

que no se

por

q

u

é

parcero: alguien cae en su primera caída

siempre

Profanación Nº +

Cateclismo

Débiles. Victimizables...
Y desde ahí

Ser diminuto o posiblemente diminuto
además
ser azul (azul cielo)
Es más
ser algo imaginado por alguien
¿Vivir en un hongo? (¿alucinógeno?)
Ser un pitufo
¿ser arquetípico? (pitufo bromista, pitufo gruñón, pitufo filósofo,
papá pitufo, pitufina...)
¿Por qué es ese Arquetipo no hay un pitufo
Anarquista?
Porque no vive en esa comunidad enfermiza y...
¡Y no hay uno!
Son tres (y hasta ahora se sabe eso)


Nos hemos dado cuenta que somos demasiado románticos. Aún.

fechado en febrero de 2009 aprox

Epifanía Nº 1 (presente inmediato)

es de las pcas cosas cuerdas que podría decir del presente inmediato

x. debido a las incertezas y los poderes discursvs de mi trabajo de grado he decidido decir:
me deconstruyo. me redefino. me elaboro. y me encuentro cada vez más carnal

x. encuentro por esos días la esenccia de una canción que vamsoa tocar con algunos parceros




pensar perversamente... pienso en el pensar perverso

Texto previo Nº V

el texto que viene a continuación es fruto de una serie de sucesos hermosos y azarosos en un viaje a Villeta realizado con los primeros pitufos en enero (¿o febrero?) de este año. Recuerdo que estábamos en el río y se me acercó Jeimmy. Me dijo que abriera la mano y me dio una mariposa muerta, sus alas formaban una V.
Me dijo que era una V de Vendeta (¡Joder!y que por esos días estaba tan eufórico en mi alma por esa historia de V).
En relaida le temoa los bichos, vivos o muertos, pero mis sentidos llevaron en mi mano aquel resto de mariposa, aquel signo etereo, me concentré en mi vendetta y la dejé fluir por los rios metafísicos.

Posteriormente el escrito lo realizamos los Tres Pitufos iniciales, dos en presencia, uno por invocación, y emergió a la realidad por esta mano, en una reunioncilla de febrero...

Vendetta

Una mariposa busca en mi mano su carroza fúnebre. En otro plano, una voz de dulzaina me explica el misterio que contiene aqeulla primal epifanía
“toma, una V de Vendetta …”
¡Cielos! Ese cromático cadáver cuyo vuelo cinco minutos antes generaba fluctuaciones caóticas que solo el futuro conocerá ahora forma una V (Victoria? Vórtice? Vida? Voracidad? V....?) Vendetta.
...
Considero que esta carroza fúnebre debe dejar fluir la mariposa
Considero que esta mano deje fluir la vendetta

En un río y con la lejana y distraída compañía de mis otros combatientes, una hoja seca se vuelve el hogar definitivo de la mariposa vagarosa… dejo que la vendetta busque en mí su objeto fatal... su victima...

... el tiempo trae... el río trajo... ahora ha llegado la mariposa vagarosa sobre estos tres exiliados que.. ding dong

Incitación Nº ¡ !

Hay que emprender una encrucijada contra las encrucijadas que tanto nos han afectado
Nosotros
bichos temerosos
portadores de una epidermis barroca
romántica
subgótica
especímenes sedientos de vendetta
una sin precedentes predecibles contra
ese hermoso fiasco del corazón herido y
las alas desplegadamente
rotas

es hora de parar.

buscar un catalizador (¿?¿?)
o…
mejor aún, neutralizar ese coctel hormonal biológico y sofisticadamente evolucionado
dopaminas, copulinas, pamplinas
que dilatan la mirada
llenan de pastel carmín las mejillas

activar la trampilla de la trampa mayor

Algo importante

Me tomo otro atrevimiento para construir algo con cosas ajenas (de hecho eso es lo que siempre hemos hecho los humanos), a raíz de tanta desazón y tanto pensar, tanto leer y ver la situación de muchos parceros me remito a algo que acabo de releer por enésima vez

Rayuela

100
Puso la ficha en la ranura, marcó lentamente el número. A esa hora Etienne debí a estar pintando y le reventaba que le telefonearan en mitad del trabajo, pero lo mismo tení a que llamarlo. El teléfono empezó a sonar del otro lado, en un taller cerca de la Place d ´ Italie, a cuatro kilómetros de la oficina de correos de la rue Danton. Una vieja con aire de rata se habí a apostado delante de la casilla de vidrio, miraba disimuladamente a Oliveira sentado en el banco con la cara pegada al aparato telefónico, y Oliveira sentí a que la vieja lo estaba mirando, que implacablemente empezaba a contar los minutos. Los vidrios de la casilla estaban limpios, cosa rara: la gente iba y vení a en el correo, se oí a el golpe sordo (y fúnebre, no se sabí a por qué) de los sellos inutilizando las estampillas. Etienne dijo algo del otro lado, y Oliveira apretó el botón niquelado que abrí a la comunicación y se tragaba definitivamente la ficha de veinte francos.

- Te podí as dejar de joder -rezongó Etienne que parecí a haberlo reconocido en seguida-. Sabés que a esta hora trabajo como un loco.

- Yo también -dijo Oliveira-. Te llamé porque justamente mientras trabajaba tuve un sueño.

- ¿Cómo mientras trabajabas?

- Sí , a eso de las tres de la mañana. Soñé que iba a la cocina, buscaba un pan y me cortaba una tajada. Era un pan diferente de los de aquí , un pan francés como los de Buenos Aires, entendés, que no tienen nada de franceses pero se llaman panes franceses. Date cuenta de que es un pan más bien grueso, de color claro, con mucha miga. Un pan para untar con manteca y dulce, comprendés.

- Ya sé -dijo Etienne-. En Italia los he comido.

- Estás loco. No tienen nada que ver. Un dí a te voy a hacer un dibujo para que te des cuenta. Mirá, tiene la forma de un pescado ancho y corto, apenas quince centí metros pero bien gordo en el medio. Es el pan francés de Buenos Aires.

- El pan francés de Buenos Aires -repitió Etienne.

- Sí , pero esto sucedí a en la cocina de la rue de la Tombe Issoire, antes de que yo me mudara con la Maga. Tení a hambre y agarré el pan para cortarme una tajada. Entonces oí que el pan lloraba cuando yo le metí a el cuchillo. Sí , claro que era un sueño, pero el pan lloraba cuando yo le metí a el cuchillo. Un pan francés cualquiera y lloraba. Me desperté sin saber qué iba a pasar, yo creo que todaví a tení a el cuchillo clavado en el pan cuando me desperté.

- Tiens- dijo Etienne.

- Ahora vos te das cuenta, uno se despierta de un sueño así , sale al pasillo a meter la cabeza debajo del agua, se vuelve a acostar, fuma toda la noche… Qué se yo, era mejor que hablara con vos, aparte de que nos podrí amos citar para ir a ver al viejito ese del accidente que te conté.

- Hiciste bien -dijo Etienne-. Parece un sueño de chico. Los chicos todaví a pueden soñar cosas así , o imaginárselas. Mi sobrino me dijo una vez que habí a estado en la luna. Le pregunté qué habí a visto. Me contestó: “Habí a un pan y un corazón.” Te das cuenta que después de estas experiencias de panaderí a uno ya no puede mirar a un chico sin tener miedo.

- Un pan y un corazón -repitió Oliveira-. Sí , pero yo solamente veo un pan. En fin. Ahí afuera hay una vieja que me empieza a mirar de mala manera. ¿Cuántos minutos se puede hablar en estas casillas?

- Seis. Después te va a golpear el vidrio. ¿Hay solamente una vieja?

- Una vieja, una mujer bizca con un chico, y una especie de viajante de comercio. Debe ser un viajante de comercio porque aparte de una libreta que está hojeando como un loco, le salen tres puntas de lápiz por el bolsillo de arriba.

- También podrí a ser un cobrador.

- Ahora llegan otros dos, un chico de unos catorce años que se hurga la nariz, y una vieja con un sombrero extraordinario, como para un cuadro de Cranach.

- Te vas sintiendo mejor -dijo Etienne.

- Sí , esta casilla no está mal. Lástima que haya tanta gente esperando. ¿Te parece que ya hemos hablado seis minutos?

- De ninguna manera -dijo Etienne-. Apenas tres, y ni siquiera eso.

- Entonces la vieja no tiene ningún derecho de golpearme el vidrio, ¿no creés?

- Que se vaya al diablo. Por supuesto que no tiene derecho. Vos disponés de seis minutos para contarme todos los sueños que te dé la gana.

- Era solamente eso -dijo Oliveira- pero lo malo no es el sueño. Lo malo es que eso que llaman despertarse… ¿A vos no te parece que en realidad es ahora que yo estoy soñando?

- ¿Quién te dice? Pero es un tema trillado, viejo, el filósofo y la mariposa, son cosas que se saben.

- Sí , pero disculpame si insisto un poco. Yo quisiera que te imaginaras un mundo donde podés cortar un pan en pedazos sin que se queje.

- Es difí cil de creer, realmente -dijo Etienne.

- No, en serio, che. ¿A vos no te pasa que te despertás a veces con la exacta conciencia de que en ese momento empieza una increí ble equivocación?

- En medio de esa equivocación -dijo Etienne- yo pinto magní ficos cuadros y poco me importa si soy una mariposa o Fu- Manchú.

- No tiene nada que ver. Parece que gracias a diversas equivocaciones Colón llegó a Guanahani o como se llamara la isla. ¿Por qué ese criterio griego de verdad y de error?

- Pero si no soy yo -dijo Etienne, resentido. Fuiste vos el que habló de una increí ble equivocación.

- También era una figura -dijo Oliveira-. Lo mismo que llamarle sueño. Eso no se puede calificar, precisamente la equivocación es que no se puede decir siquiera que es una equivocación.

- La vieja va a romper el vidrio -dijo Etienne-. Se oye desde aquí .

- Que se vaya al demonio -dijo Oliveira-. No puede ser que hayan pasado seis minutos.

- Más o menos. Y además está la cortesí a sudamericana, tan alabada siempre.

- No son seis minutos. Me alegro de haberte contado el sueño, y cuando nos veamos…

- Vení cuando quieras -dijo Etienne-. Ya no voy a pintar más esta mañana, me has reventado.

- ¿Vos te das cuenta cómo me golpea el vidrio? -dijo Oliveira-. No solamente la vieja con cara de rata, sino el chico y la bizca. De un momento a otro va a venir un empleado.

- Te vas a agarrar a trompadas, claro.

- No, para qué. El gran sistema es hacerme el que no entiendo ni una palabra en francés.

- En realidad vos no entendés mucho -dijo Etienne.

- No. Lo triste es que para vos eso es una broma, y en realidad no es una broma. La verdad es que no quiero entender nada, si por entender hay que aceptar eso que llamábamos equivocación. Che, han abierto la puerta, hay un tipo que me golpea el hombro. Chau, gracias por escucharme.

- Chau -dijo Etienne.

Arreglándose el saco, Oliveira salió de la casilla. El empleado le gritaba en la oreja el repertorio reglamentario. “Si ahora tuviera un cuchillo en la mano”, pensó Oliveira, sacando los cigarrillos, “a lo mejor este tipo se pondrí a a cacarear o se convertirí a en un ramo de flores”. Pero las cosas se petrificaban, duraban terriblemente, habí a que encender el cigarrillo, cuidando de no quemarse porque le temblaba bastante la mano, y seguir oyendo los gritos del tipo que se alejaba, dándose vuelta cada dos pasos para mirarlo y hacerle gestos, y la bizca y el viajante de comercio lo miraban con un ojo y con el otro ya se habí an puesto a vigilar a la vieja para que no se pasara de los seis minutos, la vieja dentro de la casilla era exactamente una momia quechua del Museo del Hombre, de esas que se iluminan si uno aprieta un botoncito. Pero era al revés como en tantos sueños, la vieja desde adentro apretaba el botoncito y empezaba a hablar con alguna otra vieja metida en cualquiera de las bohardillas del inmenso sueño.

(-76)

Julio Cortázar

Texto tomado de http://espanol.geocities.com/rayuel_o_matic/indice_proyecto.html