Jodorowsky

Si mi situación actual me produce malestar, es señal de que la rechazo. Entonces, más o menos conscientemente, trato de ser distinto del que soy en definitiva, no soy yo. Si por el contrario, acepto plenamente mi estado de este momento, estoy en paz. No ... me lamento por creer que debería ser más santo, más bello, más puro de lo que soy aquí y ahora. Cuando soy blanco, soy blanco cuando soy oscuro, soy oscuro y punto. Ello no impide que trabaje en mí, que trate de ser un instrumento mejor esta aceptación de uno mismo no limita las aspiraciones, sino que las sustenta. Porque sólo se puede avanzar a partir de lo que se es realmente.

quién, quién

Quién anda ahí

quién empieza detrás de tu piel
quién arrastra tu sombra por el suelo
quién te propone los sueños que olvidas
y esos pensamientos que consideras tuyos

quién se te ha subido a la cabeza
quién ha girado de golpe sobre tus talones
quién ha agarrado y ha salido de tus casillas
para tomarte de una vez entre sus manos

empieza detrás de tu piel
arrastra tu sombra por el suelo

de quién te vistes en el espejo
con quién bebes toda la noche
quién es todo aquello que eres
y es quien es cuando tú no estás

propone los sueños que olvidas
y pensamientos que consideras tuyos

a quién le das plantón ahora
quién te planta en plena tormenta
quién iba a decir que harías algo así

quién más te da a ti

Marta Eloy Cichaka
De Entrada de emergencia

Nueva invocación a Roberto Juarroz

Morir, pero lejos.
No aquí,
donde todo es una aviesa
conspiración de la vida,
hasta las otras muertes.

Morir lejos.
No aquí,
donde morir es ya una traición,
más traición que en otra parte.

Morir lejos.
No aquí,
donde la soledad descansa a ratos
como si fuera un animal tendido,
olvidando su espuela de locura.

Morir lejos.
No aquí,
donde cada uno se duerme
siempre ene su mismo sitio,
aunque despierte siempre en otro.

Morir lejos.
No aquí.
Morir donde nadie nos espere,
donde haya lugar para morir.

Para Jorge Luis Borges

Invocación vertical

¿Dónde está la sombra
de un objeto apoyado contra la pared?
¿Dónde está la imagen
de un espejo apoyado contra la noche?
¿Dónde está la vida
de una criatura apoyada contra sí misma?
¿Dónde está el imperio
de un hombre apoyado contra la muerte?
¿Dónde está la luz
de un dios apoyado contra la nada?

Tal vez en esos espacios sin espacio
esté lo que buscamos.

Roberto Juarroz

La resistencia de la new mestiza

No basta

Gloria Anzaldúa

No basta con
decidir abrirte.

Debes hundirte los dedos
en el ombligo, con las dos manos
agrietarte,
derramar los lagartos y los sapos
las orquídeas y los girasoles,
virar al revés el laberinto.
Sacudirlo.

Sin embargo, no te vacías del todo.
Quizás una flema verde
se esconde en tu tos.
Tal vez no sabes que la tienes
hasta que un nudo
te crece en la garganta
y se convierte en rana.

Te cosquillea una sonrisa secreta
en el paladar
lleno de orgasmos diminutos.

Pero tarde o temprano
se revela.
La rana verde croa sin discreción.
Todos miran.

No basta con abrirte
una sola vez.
De nuevo debes hundirte los dedos
en el ombligo, con las dos manos
desgarrarte,
dejar caer ratas muertas y cucarachas
lluvia de primavera, mazorcas en capullo.
Virar al revés el laberinto.
Sacudirlo.

Esta vez debes soltarlo todo.
Enfrentar el rostro abierto del dragón
y dejar que el terror te trague.
—Te disuelves en su saliva
—nadie te reconoce hecha charco
—nadie te extraña
—ni siquiera te recuerdan
y el laberinto
tampoco es creación tuya.

Y has cruzado.
Y a tu alrededor espacio.
Sola. Con la nada.

Nadie te va a salvar.
Nadie te va a cortar la soga,
a cortar las gruesas espinas que te rodean.
Nadie vendrá a asaltar
los muros del castillo ni
a despertar con un beso tu nacimiento,
a bajar por tu pelo,
ni a montarte
en el caballo blanco.

No hay nadie que
te alimente el anhelo.
Acéptalo. Tendrás que
hacerlo, hacerlo tú misma.
Y a tu alrededor un vasto terreno.
Sola. Con la noche.
Tendrás que hacerte amiga de lo oscuro
si quieres dormir por las noches.

No basta con
soltar dos, tres veces,
cien. Pronto todo es
tedioso, insuficiente.
El rostro abierto de la noche
ya no te interesa.
Y pronto, otra vez, regresas
a tu elemento y
como un pez al aire
sales al descubierto
sólo entre respiros.
Pero ya tienes agallas
creciéndote en los senos.

Gloria Anzaldúa, poeta, ensayista, feminista chicana

Otra voz de resistencia

A pesar de todo, me levanto

Maya Angelou

Podrás inscribirme en la historia
Con tus mentiras amargas y retorcidas,
Podrás arrastrarme en la basura misma
Y a pesar de todo, como el polvo, me levantaré.

¿Te desconcierta mi insolencia?
¿Por qué te acosa la melancolía?
Porque camino como si tuviese pozos de petróleo
Bombeando en mi sala de estar.

Igual que las lunas y los soles,
Con la certeza de las mareas,
Igual que las esperanzas que alto vuelan
A pesar de todo me levantaré.

¿Querías verme destruida?
¿Con la cabeza inclinada y los ojos cerrados?
Los hombros caídos como lágrimas.
Debilitada por mis gritos conmovedores.

¿Te ofende mi arrogancia?
No lo tomes tan a mal
Porque me río como si tuviera minas de oro
Cavándose en el patio de atrás.

Puedes dispararme las palabras,
Puedes cortarme con los ojos,
Puedes matarme con tu odio,
Y a pesar de todo, como el aire, me levantaré.

¿Te desconcierta mi sensualidad?
¿Te resulta una novedad
Que baile como si tuviera diamantes
En el medio de mis muslos?

Desde los cobertizos de una vergüenza histórica
Me levanto
De un pasado enraizado en el dolor
Me levanto
Soy un océano negro, impetuoso y extenso,
Fluyendo y embraveciendo soporto la marea.
Dejando atrás noches de espanto y miedo
Me levanto
En un nuevo día asombrosamente claro
Me levanto
Con los talentos que mis ancestros dieron,
Yo soy el sueño y la esperanza del esclavo.
Me levanto.
Me levanto
Me levanto.

... las tinieblas de la existencia.

Laurie: Pero... ¿por qué?

Dr. Manhattan: Los milagros termodinámicos... son unos sucesos con una posibilidades tan remotas de que lleguen a producirse que prácticamente resulta imposible que acaben dándose. Por ejemplo: que el oxígeno se transforme de manera esponetánea en oro. Tengo muchas ganas de ver algo así.

Y aún así, en cada apareamiento humano, mil millones de espermatozoides compiten para llegar a un solo óvulo. Multiplica esas posibilidades por las innumerales generaciones que ha habido de seres humanos, por las posibilidades de que tus antepasdados vivieran, se conocieran, engendraran a ese hijo en concreto, a esa hija exactamente...

... hasta llegar a tu madre, que se enamora de un hombre al que tiene todas las razones en el mundo para odiar y de esa unión, de los miles de millones de niños que compiten para lograr fecundar el óvulo, fuiste tú, solo tú, la que surgió.

Destilar una foirma tan específica a partir de tal caos de improbabilidades resulta tan dificil como que el aire se trabnsforme en oro...

... el cénit de lo imposible.

Un milagro termodinámico.

Laurie: Pero... si yo, si mi concepción es un milagro termodinámico.... !Se podrá decir lo mismo de cualquier persona del mundo!

Dr Manhattan: Sí. De cualquier persona del mundo.

Pero el planeta está tan lleno de genbte, tan repleto de mulagros, que acabamos considerándolos algo normal y olvidamos lo que son...

Yo lo olvidé.

Contemplamos la tierra día tras día has ta que acaba convirtiéndose en un lugar añl que consideramos monótono. Pero visto desde otro punto de vista, como si fuera algo nuevo, aún es capaz de asombrarnos.

Ven... seca tus lágrimas, porque eres vida, algo más excepcional que un quark y más impredecible de lo que Heisenberg soñó jamás: la arcilla en la que las fuerzas dan forma a todas esas cosas dejan sus huellas de un modo más claro.

Seca tus lágrimas...

... y volvamos a casa.

Ahhhhh hoy un ángel me devolvió ese chispazo, ese latido, ese sentido. A veces hay más sentido en acompañar a un ángel y devolverse en medio de la lluvia que en otras cosas.... es la vida....

Wo bist du?

Frqagmento de un poema de Schiller titulado "Los dioses de Grecia" (Die Götter Griechenlandes)

Hermoso mundo, ¿dónde estás? ¡Vuelve,

amable apogeo de la naturaleza!

Ay, sólo en el país encantado de la poesía

habita aún tu huella fabulosa.

El campo despoblado se entristece,

ninguna divinidad se ofrece a mi mirada,

de aquella imagen cálida de vida

sólo quedan las sombras.

Schöne Welt, wo bist du? Kehre wieder,

Holdes Blütenalter der Natur!

Ach, nur in dem Feenland der Lieder

Lebt noch deine fabelhafte Spur.

Ausgestorben trauert das Gefilde,

Keine Gottheit zeigt sich meinem Blick,

Ach, von jenem lebenwarmen Bilde

Blieb der Schatten nur zurüwck.

___________

Cómo es posible llegar a sentuirse tan solo?

Como si la soledad nos abandonase

Algo absurdo

algo absurdo...

De nuevo me pregunto ¿por qué?

Que no interrumpa lo cotidiano mis pensamientos

Qué curioso:

en medellín, por el chat de Facebook, ella (la Golondrina) lee lo que le escribo:

es la fe en el vacío lo que me ha mantenido al margen de mi mismo por estos días.

horas antes me encuentro sentado en la plazoleta de mi Colegio, de mi añorado Mayor, leo un poema de Gonzalo Arango

El tesoro

Si buscas el tesoro y lo encuentras facilito,

es un pobre tesoro.

Si renuncias a encontrarlo poruqe está muy profundo,

no mereces el tesoro.

Si lo buscas con amor y sacrificio tu esfuerzo es oro,

aunque no encuentres el tesoro.

Hoy noto cierto tono en mí qhe hacía rato no encontraba, ese poeta busca salir de nuevo, relucir por los pasillos de mi mente. Repaso a Schiller y su pegaso subyugado...

que no me atrape lo mundano!

Autoinvocación: Epi-logos

* * *

De esta manera, no creo que haya alcanzado el fin de este escrito, pero si se que me sirvió de medio como coca cola para aflojar unos tornillos y causar unas cuantas gastritis. Pero qué importa, ¿Acaso importa? Se que las normas y técnicas se crearon por una importante razón, pero ya saben, en estos ámbitos de creación soy un poco testarudo para esas gramáticas del orden a no ser que sea irremediablemente necesario. No sé que cosas añadirle a mi credo, pero del revoltijo de ideas en las que realmente creo, me acuerdo de un pensamiento de Wilde, para escribir (y yo diría que para crear) se necesitan solamente dos cosas: tener algo que decir y decirlo.

Auf Wiedersehen

Diako

¿Quién soy?

I

El hijo de los dioses, la pesadilla de algún otro, la ilusión de tener todo un cuerpo par a mí; soy mi pié izquierdo enfrentando, aguerrido, la incontrolable tempestad de los días; soy mi cuerpo limpio y el agua sucia que baja helada por laberintos de cañerías, desembocando en el mar muerto; un lapso crítico de tiempo entre lo que debo hacer y lo que necesito hacer, un atleta contra la marcha de los motores para tan solo ser una máquina de sueño y pereza; soy un pasajero somnoliento que se bambolea como una llama agonizante; un perrito amaestrado sentado en algún esquina mirando fijamente al horizonte por una vana espera; amable perdedor, escalador de montañas, actor que quiere ser director, autor, escenógrafo y guionista de la misma farsa medieval, soy un crítico voraz, hipócrita hipocondriaco, soy el premio nobel a la caridad, el trofeo al terco perfecto, el amante perfecto, espécimen que más de una desearía tener en su casa; soy un santo de la intenciones y un pescador de los ojos; soy mi talento derrochado entre bandejas y almuerzos, mis preocupaciones y mis planes a medio terminar; un vidente de lo incrédulo, con el poder capaz de hacer procrear la hoja con el lápiz así el cáncer sea evidente; soy todo lo que quieres que sea, lo que necesito ser para mantener en pie mi empresa, mis ideales y mis anhelos de inmortalidad; lo que olvidé y dejé de ser, soy el ocio que perdí por preocuparme en las devastaciones de la vida.

II

Soy de nadie, pues soy tan solo el dominio de mi voluntad. No soy de patrias mentirosas e inconclusas, ni de cuerpos fogosos. No pertenezco a mis ideales metamorfos. Pues soy tan solo de mi condición cambiante, campante y contundente. Soy de cada anhelo. Soy de ninguna posesión. Pertenezco al reinado de la incertidumbre, del ocaso, del poder del destino y la voluntad libre. Pertenezco a los reinos invisibles, inexistentes en la esclavitud. Pertenezco a la no existencia, pues de mí brota el no-ser cuando se trata de mostrar mi verdadera esencia. Pues yo, en mi entera pasión y desenfreno, en mi profundo silencio y mi filtro de vidrio, solo soy de mi libertad.

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Después de esto seguiré ya posteando cosas del presente de nuevo.

Autoinvocación (fünf)

Lo digo en alemán. Fünf. Porque debería haber clasificado alemania y blablablá. Bahhh. En fin. He escrito algunas cosillas en mi cuaderno. Levantarse con una actitud y mantenerla a lo largo del día es cosa tremenda. El clima propicio para un final de temporada. Repaso a Alan Moore también. Vi Watchmen. Ahora leo las historias que él escribió de Superman. Mientras alguien lee lo que sigue:

V

En fin, como muchas de las personas que hay aquí*, yo también guardo la frustración de estudiar artes puras y todo eso, y la frustración de saber que no se vivirá del arte que se produzca en toda la vida a no ser que le venda el alma al diablo. y estoy aquí, estudiando licenciatura en vez de diseño gráfico. Eso es una artimaña del destino. Los seres humanos tenemos cada uno un fin que se alcanza por diferentes medios. Para algunos el fin será ser el medio para que otros alcancen su fin, y así sucesivamente. Somos medios de diferentes fines así como otros nos sirven de medios para nuestros propios fines, hasta que la moral kantiana se valla al carajo.

* ese "aquí" se refiere al salón de clase donde se recitó por primera y única vez este escrito, salón 607 de la sede Macarena A de la Universidad Distrital, en clase del entonces profesor Gustavo Polo.

Autoinvocación (IV)

IV

Como ser creador seguiría la interminable lista de mis creencias creadoras. Mi credo, mi obra, pues creo en mi obra como mi gran credo de todo lo olvidado por ser lo que he llegado a ser y dejado de ser, por ser mi sentir y mi existir. Además creo en las nuevas mitologías de encapuchados que corren a la madrugada buscando hacer justicia, creo en los traumas nocturnos de Bob Kane, en las visiones mutables de Stan Lee, en la violencia de Frank Miller, en la Woodhaus, y demás poetas de las grandes odas modernas cargadas de banalidad y nubes de poliuretano, viñetas y fotogramas. Creo en los cuartetos que han cambiado la manera oír la música, ya no con los oídos sino con el alma. Creo en la cabalgata de las valkirias, en la resurrección alemana de la orquesta, en Sexy Sadie, en el eterno prisma, en los viajes a Kashmir, en el gurú de los hippies, en las gafas redondas, en los perros rabiosos, en el blues y todas sus voces muertas, en la banalidad del nihilismo, en los accidentes de carro, en el egoísmo de la muerte. Creo porque he vivido, creo en el Eros, en el Thanatos y porqué no, creo en el Pornos. Creo en todo esto y creo en mi obra que celosamente ha secuestrado todas estas cosas. Creo en que soy el gran poeta y artista de mi vida, el rapsoda de mis ires y venires, y creo en que me falta ir y venir por mucho más tiempo en esta espiral para ser el gran poeta y artista de la humanidad.

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Debo añadir a hoy 2008 que sigo creyendo en esas cosas, además que en el Budismo, en el Caos, el Aleja y Julio y Roberto y los vagos de Dublín, y en Thom Yorke y sus amigos. En tanto y en lo mismo...

Autoinvocación (3)

Hoy charlé con Jeimmy y ambos llegamos a concluir, de una u otra manera, que somos lo que somos: somos creadores. Punto. Fue una charla muy reconfortante. Una catarsis. Una charla de vacío. Continúo con mi texto. Antes (2008) me decía ser artista. No, ya no. Yo soy un creador.

III

Creo para aliviar ese mareo cotidiano. Creo porque creo que crear es un acto de fe. Creo para creer en algo, unos días en la divinidad, otras veces en el amor y otras en mí mismo. Como artista me veo en este mundo en una posición incierta, tal vez porque soy muy joven y he hecho mucho de lo que me vanaglorio. Soy tan banal para los trascendentes, y tan trascendente para los banales. Soy raro y misterioso para los normales. Pero ellos no saben que para los verdaderos raros de esta vida soy un mortal.

Y soy artista, espero que no como estos payasos que ya ni viven en Colombia y crean las mismas vainas. Quiero ser un artista y punto. Claro, siempre aguardo la secreta esperanza de aparecer en un libro Taschen o algo similar, ser un nombre más en el Larousse. ¿Quién no se alegraría sabiendo que su firma vale miles de dólares?

No creo en los artistas cien por ciento honestos con el arte. Uno siempre es bueno, sincero y honrado hasta que quiere serlo. Por ahora escribo y dibujo para mi mismo, y pasaré mucho tiempo así. Escribo con claves joyceanas y pedantes que solo yo entiendo, y puede ser un tesoro arqueológico. Así como he creado cosas maravillosas que naufragan en los gabinetes empolvados de otros. He encontrado a muchos que creen en mi talento, pero es el destino quien los trae y los aleja entre la espuma del mar y el jabón de la ducha.

Por eso no creo en los contactos para salir del hueco. Toca valerse por sí mismo y de otros mortales que como yo queramos hacer algo más de nuestras vidas y de nuestro arte. Ser la piedra en el zapato para lo inminentemente establecido.

Autoinvocación (2)

II

He creado tantas y tan variadas cosas de lo que he conocido de mí que me llamo artista en una de las variaciones de esa palabra. Básicamente he vivido en ocasiones y he existido en otros momentos. Y una que otra vez he vivido y existido o trascendido y también he estado y he sido. Y toda esa carga cronológica acumulada en mis manos y mis ojos la he plasmado para la lejana eternidad. He hecho de mi ser transcurrido diferentes manifestaciones artísticas, y he sido el arte en todo su sentido.

¿Cómo? Nietzsche dijo un día en medio de su locura que quien tiene un qué para vivir puede afrontar todos los cómos. Si algún mortal me pregunta inquisitoriamente o con sorpresa epistemofílica ¿Cómo? Yo le puedo decir: Teniendo un qué.

Como artista he sido prudente y pretencioso en el hacer, en el componer y, creo yo, que sincero en el mostrar. Los que me conocen a fondo saben medianamente lo que he producido en los últimos... tres años. Y eso es poco. Pero basta de divagaciones y vamos al grano.

Soy uno de esos especimenes que creen en la inspiración en pleno siglo de la banalidad, y es cierto. Llamo a esa inspiración Musa o Camena, nunca la he visto pero la he sentido piel a piel, en el desprecio, en la tristeza o en la noche, con una mirada o con una canción, leyendo o mirando, y es la musa como el eterno femenino, es una mujer y como mujer un día ama y otro no. La he visto en varias formas, unas humanas, sensibles que traspasan el plano metafísico, y también etéreas e imaginarias. Vivas e inexistentes.

De chiquillo me abrazó esa musa y lentamente fue adiestrando mis manos para ella, eso muchos lo saben, y ya les había leído algo de eso, además saben que aprendí a plasmar mis sensaciones e ilusiones en el papel solito, sin la ayuda de las academias, por eso me es difícil asimilar las técnicas. Saben que inicié dibujando mitos, héroes y villanos de la épica de la edad de plástico y que aún hoy los sigo creando. Que luego pasé a dibujar mis pasiones, y llené de papeles cuerpos femeninos, eróticos y sugestivos, musas artificiales pasajeras, entre otras. Y que además no puedo desprender de mis líneas ese Eros y ese mundo surreal. ¿Cliché? Lo que quieran.

Además saben que mi pasión por las letras comenzó no hace mucho, eso no ha sido de tosa la vida como el dibujo. Pero lo que no puedo expresar dibujando, lo he escrito, y he escrito a mujeres, a la tristeza y a la soledad, he escrito la depresión y el fulgor del cuerpo, y he sido amado y odiado por lo que he escrito. He llenado hojas y hojas perecederas y trascendentales a las diosas que se han atravesado por mi vida y que ahora no son más que un fantasma sobre el que escribe el deseo.

En resumidas cuentas esa ha sido mi vida artística, en una revisión ampliamente reducida. Pero eso es algo que he vivido con diferentes personas en diferentes épocas. Pero ellas no saben algo. La razón por la que creo.

Oscura nada

La nueva oscuridad

no dejar una fe intacta, ni un ídolo en su sitio. Todo lo que está consagrado como adorable por el orden imperante será examinado y revisado. Se conservará solamente aquello que esté orientado hacia la Revolución, y que fundamente por su consistencia indestructible los cimientos de la sociedad nueva.

Gonzalo Arango

Autoinvocación (1)

La duda siempre. Hoy, de nuevo, pienso y cuestiono una y otra vez mis ideales. A dónde me llevará mi destino, mis desiciones... Ahora que siento presión por hacer algo que no quiero. Algo en lo que no me veo. Retiro del olvido un viejo escrito, como del año 2007.

Mareo

Diego Germán Romero Bonilla

I

Es así el mareo cotidiano. Mareo, lo mismo da subir montañas o bajar avernos, Los mortales somos la única y más craza especie que se marea con la cotidianidad. Yo lo admito, también sufro de ese mareo cotidiano y esa sed inefable de aquel maná bíblico llamado pasado, back to back, ayer, gestern, atrás, yesterday, hinten, o como sea que los lenguajes lo denominen; tal cosa que se convierte en una resaca que solo se persuade bebiendo el más fuerte medicamento, realidad, en pastillas diarias, horarias y precarias cuya única contraindicación es alterar el futuro ideal por uno falso, falso pero inminentemente real.

Es por eso que me conozco últimamente como fuera de tiempo, los días se me pasan sin una esencia básica empero físicamente vivida, como un divagante empírico, anhelante y latente, ... alguien más, pero alguien a quien conozco a profundidad y que nunca he visto. ¡Es esa la tragedia griega que nadie escribió pero que todos leemos y vivimos! Por eso, desde que tengo existencia he dibujado sobre el papel lo más posible eso que he ido conociendo de mi mismo, y con el pasar de los años, toda una mitología, un códice cifrado de perdidas y sonrisas divagadas, mis sensaciones que van y vienen como la espuma.

Por eso la vida, esa gran Vampira de lo inmemorable, esa maestra de las nostalgias y las pasiones me ha dado un destino: Ars longa, vita brevis.

Siggghhhhhhh

Después de sentirme derrotado, y por qué no, frustrado, desperdiciado, escribí muchas cosas, y, casualmente llevaba en mi bolso a mi Aleja, quien ha dicho las cosas sobre el vacío mucho mejor que ningún otro ser que conozco. Gracias Aleja por acompañar mi tristeza en esta tarde (y... gracias a Camila que me ayudó a olvidarla, por un buen tiempo el día de hoy).

Mucho más allá

¿ Y si nos vamos anticipando
de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza?

¿Y qué?
¿Y qué me das a mí,
a mí que he perdido mi nombre,
el nombre que me era dulce sustancia
en épocas remotas, cuando yo no era yo
sino una niña engañada por su sangre?

¿A qué , a qué
este deshacerme, este desangrarme,
este desplumarme, este desequilibrarme
si mi realidad retrocede
como empujada por una ametralladora
y de pronto se lanza a correr,
aunque igual la alcanzan,
hasta que cae a mis pies como un ave muerta?
Quisiera hablar de la vida .
Pues esto es la vida,
este aullido, este clavarse las uñas
en el pecho, este arrancarse
la cabellera a puñados , este escupirse
a los propios ojos, sólo por decir,
sólo por ver si se puede decir:
"¿es que yo soy? ¿ verdad que sí ?
¿no es verdad que yo existo
y no soy la pesadilla de una bestia?".

Y con las manos embarradas
golpeamos a las puertas del amor.
Y con la conciencia cubierta
de sucios y hermosos velos,
pedimos por Dios.
Y con las sienes restallantes
de imbécil soberbia
tomamos de la cintura a la vida
y pateamos de soslayo a la muerte.

Pues esto es lo que hacemos.
Nos anticipamos de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza.

Alejandra Pizarnik, de "Las Aventuras Perdidas", 1958

Invocación gráfica

¿cuántas veces nuestras preguntas trascendentales quedan aplastadas por la maquinación adulta dominante?

__________________

Gracias a Bill Watterson por tremendos personajes y tremendos diálogos!

Sie ist...

Recuerdo que ella... recuerdo de ella...

siempre una mujer en el pensamiento

una mujer que al verla me de cuenta que es ella

que ella es Ella

ese fantasma romántico

ese vestigio de una era que ya pasó porque nunca ha venido

andando en el filio de las circunstancias

"era mi chica ideal"

pasado pretérito despiadado ado ado

pasado de esos que pasaron sin pena ni gloria

pasado contemplando los ojos de lo que pudo ser y no fue*

de lo que siempre será en donde nunca seré yo

y ella nunca será Ella

y siempre seremos los dos, juntos esos que de verdad podríamos ser

Ella, catástrofe ontológica

esa llamarada de inspiración, de trance, de éxtasis

hongo alucinógeno, evaporación de libido y dopamina que termina en el filo de las uñas

y lleva a la consumación catártica escrita, tan romántica

"joven poeta que se muere de amor, escribe a escondidas a su adorada musa

porque no puedo vivir sin ti

porque eres mi chica ideal"

Schopenhauer es certero, para qué más Werthers

-¿acaso Schopenhauer con esa cara de estreñido conoció en su vida a una Carlota, a una Maga, a una Poly? Ay viejo Schopy...

Ella que es ella, que no está acá sino en los ojos que consume el anhelo de dar el salto

pararse en el filo tan afilado de puntitas y sentir la sangre resbalar

sentir el riesgo que esconden sus ojos tan dulces, tan cómpices

porque sus ojos son cómpices, y si los ves en blanco y negro, son sublimes

y pavorosos: caos directo, periferia a los discursos de la razón práctica, miedo que invade al deseo

Adrenalina, tienes nombre de mujer, como deidad griega perversacrosanta

recuerdo a Poly, era mi chica ideal...

recuerdo a......, era mi chica perfecta, y como tal no aburrimos pesadamente uno del otro

recuerdo a....., era mi rubia ideal, pero era algo inocente, un amor adolescente que se quemó entre escritos solitarios y dibujitos dulces

recuerdo a...., era mi polvo ideal, al final no nos fue tan bien, pero sí que la pasamos bien (uups)

recuerdo a........., era mi chica-ángel, una vecina que me gelatinizaba las rodillas y que no volví a ver en tiempo dejando pendiente una inocente maletada

recuerdo a............, era mi chica etérea, la distancia nos ha distanciado y vamos y venimos como lucesitas navideñas, nostalgia...

he visto miradas cómplices en blanco y negro, y a color, y en sepia, y en gama de lilas, y en gama de cálidos y apastelados y acuarelosos, y en rayos gama y beta y lama y buda y krishna, y azules y verdes y miel y chocolate y aguapanela con almojábana y ahhhhhhh

¿y qué? ¿y qué putas hacer cuando una chica te vuelve mierda?

de igual manera, hace raaato que no llega una chica y me vuelve mierda

-extrañamos la mierda, a pesar de todo es algo que se degusta-

¿necesitamos señales de vida y destellos y electrocardiogramas across the universe? ¿un Pitufo Anarquista puede... (debe...)?

No lo sé pero recuerdo que Poly era muy hermosa

Preguntas obvias... respuestas inciertas (invocando a Jim)

Ya que estamos trabajando en esto y aquello, y nos hacemos escalofriantes ciudadanos de bien con una postura política determinada y convincente en época de elecciones y asistimos a charlas adultas, reuniones adultas, compromisos adultos y cuestionamientos adultos, hay un cuestionamiento y una postura y una sola cosa que aún no cuadra: la autodefinición. Ya lo hablábamos graciosamente con Keops hace unos meses, durante la hermosa era del vacío de nuestras vidas: No se responden preguntas obvias, no conocemos las respuestas.

En la numerosa cantidad de entrevistas que he padecido para irrisoriamente ser un ciudadano de bien, la he visto peluda con esas preguntas: ¿Cómo te defines?, ¿quién eres?, hasta unas totalmente deconsoladoras como ¿con qué animal te identificas?, ¿cuéntame un suceso trascendental de tu vida? u otras terribles como ¿cuáles son tus metas a corto, mediano y largo plazo?, ¿Cómo te ves en diez años?, ¿qué es lo que más puedes aportar desde tu profesión?

AAAAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHH

basta, no soy, no trato de ser, me busco simplemente, o algo así

en medio de mi demencia frente a esta cuestiones vi por casualidad en la maravillosa e hilarante televisión una cosa que vi por primera vez hace dos años, yo tenía 22, ahora tengo 24, y Jim, el viejo amigo Jim me demostró esto:

Ay viejo Jim... solamente sonríes frente a tal pregunta, es la única respuesta sensata (con respeto a los demás Doors), siempre se responde con fuerza y ego... Ay viejo Jim... fuiste un genio, un maldito genio...