De nuevo aparezco, me he abandonado por estar cultivándome. Primera paradoja.
En esta era del vacío, de la cual ya cumpliré un año, UN PUTO AÑO, lleno de nada, encarno/encaré/encarnaré? una serie de paradojas... hoy la siento latente, siento la carencia, pero no esa carencia que se inventó Freud, no es ninguna amenaza de castración ni ningún complejo con el objeto de deseo-madre... mi carencia es como la de Pizarnik "....Pero se que mi soledad debería tener alas"
No conozco la historia de los pájaros, pero a la vez, esta manía de saberme pájaro. Paradoja dos, paradoja Pizarnikiana.
Ahora el devenir me conflictúa a la vez que el fantasma de Roberto Bolaño aparece de nuevo, esta vez por boca de Gloria, compañera de maestría quien me ha presentado oficialmente a los infrarealistas....
Saber que Roberto ayudó a detonar este vacío mientras lo leía en la plazoleta del San Bartolomé.
Me vaciaste Roberto. Me vaciaste Alejandra. Poderosos fantasmas que fanfarronean en mi memoria, en mi carencia.
Pero ene sto no me quería detener. Hoy estoy tan romántico como crítico.
Vengo de dos días en los que me gané el respeto por arte de mis colegas de LEA. Oh, he tenido el privilegio de ser Ponente, llevar la autoridad y el respeto intelectual de mis otros mismos. He recibido buenas noticias. Próximamente, y si el destino así lo quiere, tendré otras dos publicaciones para mi curriculum... ya soy un autor publicado e indexado. Y lo seré más y más. La paradoja radica en el contraste trabajo intelectual - trabajo material. Y acá se me revuelven los cunchos. ¿Qué hace alguien como yo (o bueno, mesta incipiente pero interesante experiencia académica) el el limbo del desempleo? Necesito plata. ¿Podría ser un buen puto?
Paradoja de las paradojas. Ego versus necesidad. Mérito versus ¿qué?
Me decía mi mamá que por qué no accedía a ese tráfico de influencias del que tanto reniego y me resisto a acceder. ÉTICA. Ética. "Quiero ser un profesional decente" o algo así le respondí a mi mamá. Aunque consideraría que mi orgullo es justificado. No he quemado mis ojos para terminar de mesero de nuevo. O encerrado en un lugar en el que no quiero estar con las alas rotas. La carencia.
Pero acá vienen las historias heróicas de Roberto y de Arthur. Abandonarlo todo por una causa: la creación. Mmmmmm
Paradoja de las paradojas.
P.D.: ¿Qué tan Pitufo Anarquista he seguido siendo?
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20/11/10
28/10/10
CAPITALISMO GORE
Sería maravilloso encontrar tremendo libro en alguna librería burguesa de nuestra capital. ¿Será posible?
Se llama Capitalismo Gore, de la escritora, folósofa, poeta, performer, mexicana Sayak Valencia.
5/10/10
La resistencia de la new mestiza
No basta
Gloria Anzaldúa
No basta con
decidir abrirte.
Debes hundirte los dedos
en el ombligo, con las dos manos
agrietarte,
derramar los lagartos y los sapos
las orquídeas y los girasoles,
virar al revés el laberinto.
Sacudirlo.
Sin embargo, no te vacías del todo.
Quizás una flema verde
se esconde en tu tos.
Tal vez no sabes que la tienes
hasta que un nudo
te crece en la garganta
y se convierte en rana.
Te cosquillea una sonrisa secreta
en el paladar
lleno de orgasmos diminutos.
Pero tarde o temprano
se revela.
La rana verde croa sin discreción.
Todos miran.
No basta con abrirte
una sola vez.
De nuevo debes hundirte los dedos
en el ombligo, con las dos manos
desgarrarte,
dejar caer ratas muertas y cucarachas
lluvia de primavera, mazorcas en capullo.
Virar al revés el laberinto.
Sacudirlo.
Esta vez debes soltarlo todo.
Enfrentar el rostro abierto del dragón
y dejar que el terror te trague.
—Te disuelves en su saliva
—nadie te reconoce hecha charco
—nadie te extraña
—ni siquiera te recuerdan
y el laberinto
tampoco es creación tuya.
Y has cruzado.
Y a tu alrededor espacio.
Sola. Con la nada.
Nadie te va a salvar.
Nadie te va a cortar la soga,
a cortar las gruesas espinas que te rodean.
Nadie vendrá a asaltar
los muros del castillo ni
a despertar con un beso tu nacimiento,
a bajar por tu pelo,
ni a montarte
en el caballo blanco.
No hay nadie que
te alimente el anhelo.
Acéptalo. Tendrás que
hacerlo, hacerlo tú misma.
Y a tu alrededor un vasto terreno.
Sola. Con la noche.
Tendrás que hacerte amiga de lo oscuro
si quieres dormir por las noches.
No basta con
soltar dos, tres veces,
cien. Pronto todo es
tedioso, insuficiente.
El rostro abierto de la noche
ya no te interesa.
Y pronto, otra vez, regresas
a tu elemento y
como un pez al aire
sales al descubierto
sólo entre respiros.
Pero ya tienes agallas
creciéndote en los senos.
Gloria Anzaldúa, poeta, ensayista, feminista chicana
decidir abrirte.
Debes hundirte los dedos
en el ombligo, con las dos manos
agrietarte,
derramar los lagartos y los sapos
las orquídeas y los girasoles,
virar al revés el laberinto.
Sacudirlo.
Sin embargo, no te vacías del todo.
Quizás una flema verde
se esconde en tu tos.
Tal vez no sabes que la tienes
hasta que un nudo
te crece en la garganta
y se convierte en rana.
Te cosquillea una sonrisa secreta
en el paladar
lleno de orgasmos diminutos.
Pero tarde o temprano
se revela.
La rana verde croa sin discreción.
Todos miran.
No basta con abrirte
una sola vez.
De nuevo debes hundirte los dedos
en el ombligo, con las dos manos
desgarrarte,
dejar caer ratas muertas y cucarachas
lluvia de primavera, mazorcas en capullo.
Virar al revés el laberinto.
Sacudirlo.
Esta vez debes soltarlo todo.
Enfrentar el rostro abierto del dragón
y dejar que el terror te trague.
—Te disuelves en su saliva
—nadie te reconoce hecha charco
—nadie te extraña
—ni siquiera te recuerdan
y el laberinto
tampoco es creación tuya.
Y has cruzado.
Y a tu alrededor espacio.
Sola. Con la nada.
Nadie te va a salvar.
Nadie te va a cortar la soga,
a cortar las gruesas espinas que te rodean.
Nadie vendrá a asaltar
los muros del castillo ni
a despertar con un beso tu nacimiento,
a bajar por tu pelo,
ni a montarte
en el caballo blanco.
No hay nadie que
te alimente el anhelo.
Acéptalo. Tendrás que
hacerlo, hacerlo tú misma.
Y a tu alrededor un vasto terreno.
Sola. Con la noche.
Tendrás que hacerte amiga de lo oscuro
si quieres dormir por las noches.
No basta con
soltar dos, tres veces,
cien. Pronto todo es
tedioso, insuficiente.
El rostro abierto de la noche
ya no te interesa.
Y pronto, otra vez, regresas
a tu elemento y
como un pez al aire
sales al descubierto
sólo entre respiros.
Pero ya tienes agallas
creciéndote en los senos.
Gloria Anzaldúa, poeta, ensayista, feminista chicana
Otra voz de resistencia
A pesar de todo, me levanto
Maya Angelou
Podrás inscribirme en la historia
Con tus mentiras amargas y retorcidas,
Podrás arrastrarme en la basura misma
Y a pesar de todo, como el polvo, me levantaré.
¿Te desconcierta mi insolencia?
¿Por qué te acosa la melancolía?
Porque camino como si tuviese pozos de petróleo
Bombeando en mi sala de estar.
Igual que las lunas y los soles,
Con la certeza de las mareas,
Igual que las esperanzas que alto vuelan
A pesar de todo me levantaré.
¿Querías verme destruida?
¿Con la cabeza inclinada y los ojos cerrados?
Los hombros caídos como lágrimas.
Debilitada por mis gritos conmovedores.
¿Te ofende mi arrogancia?
No lo tomes tan a mal
Porque me río como si tuviera minas de oro
Cavándose en el patio de atrás.
Puedes dispararme las palabras,
Puedes cortarme con los ojos,
Puedes matarme con tu odio,
Y a pesar de todo, como el aire, me levantaré.
¿Te desconcierta mi sensualidad?
¿Te resulta una novedad
Que baile como si tuviera diamantes
En el medio de mis muslos?
Desde los cobertizos de una vergüenza histórica
Me levanto
De un pasado enraizado en el dolor
Me levanto
Soy un océano negro, impetuoso y extenso,
Fluyendo y embraveciendo soporto la marea.
Dejando atrás noches de espanto y miedo
Me levanto
En un nuevo día asombrosamente claro
Me levanto
Con los talentos que mis ancestros dieron,
Yo soy el sueño y la esperanza del esclavo.
Me levanto.
Me levanto
Me levanto.
Con tus mentiras amargas y retorcidas,
Podrás arrastrarme en la basura misma
Y a pesar de todo, como el polvo, me levantaré.
¿Te desconcierta mi insolencia?
¿Por qué te acosa la melancolía?
Porque camino como si tuviese pozos de petróleo
Bombeando en mi sala de estar.
Igual que las lunas y los soles,
Con la certeza de las mareas,
Igual que las esperanzas que alto vuelan
A pesar de todo me levantaré.
¿Querías verme destruida?
¿Con la cabeza inclinada y los ojos cerrados?
Los hombros caídos como lágrimas.
Debilitada por mis gritos conmovedores.
¿Te ofende mi arrogancia?
No lo tomes tan a mal
Porque me río como si tuviera minas de oro
Cavándose en el patio de atrás.
Puedes dispararme las palabras,
Puedes cortarme con los ojos,
Puedes matarme con tu odio,
Y a pesar de todo, como el aire, me levantaré.
¿Te desconcierta mi sensualidad?
¿Te resulta una novedad
Que baile como si tuviera diamantes
En el medio de mis muslos?
Desde los cobertizos de una vergüenza histórica
Me levanto
De un pasado enraizado en el dolor
Me levanto
Soy un océano negro, impetuoso y extenso,
Fluyendo y embraveciendo soporto la marea.
Dejando atrás noches de espanto y miedo
Me levanto
En un nuevo día asombrosamente claro
Me levanto
Con los talentos que mis ancestros dieron,
Yo soy el sueño y la esperanza del esclavo.
Me levanto.
Me levanto
Me levanto.
28/6/10
Oscura nada
La nueva oscuridad
no dejar una fe intacta, ni un ídolo en su sitio. Todo lo que está consagrado como adorable por el orden imperante será examinado y revisado. Se conservará solamente aquello que esté orientado hacia la Revolución, y que fundamente por su consistencia indestructible los cimientos de la sociedad nueva.
Gonzalo Arango
14/5/10
Invocación gráfica
¿cuántas veces nuestras preguntas trascendentales quedan aplastadas por la maquinación adulta dominante?__________________
Gracias a Bill Watterson por tremendos personajes y tremendos diálogos!
19/4/10
Preguntas obvias... respuestas inciertas (invocando a Jim)
Ya que estamos trabajando en esto y aquello, y nos hacemos escalofriantes ciudadanos de bien con una postura política determinada y convincente en época de elecciones y asistimos a charlas adultas, reuniones adultas, compromisos adultos y cuestionamientos adultos, hay un cuestionamiento y una postura y una sola cosa que aún no cuadra: la autodefinición. Ya lo hablábamos graciosamente con Keops hace unos meses, durante la hermosa era del vacío de nuestras vidas: No se responden preguntas obvias, no conocemos las respuestas.
En la numerosa cantidad de entrevistas que he padecido para irrisoriamente ser un ciudadano de bien, la he visto peluda con esas preguntas: ¿Cómo te defines?, ¿quién eres?, hasta unas totalmente deconsoladoras como ¿con qué animal te identificas?, ¿cuéntame un suceso trascendental de tu vida? u otras terribles como ¿cuáles son tus metas a corto, mediano y largo plazo?, ¿Cómo te ves en diez años?, ¿qué es lo que más puedes aportar desde tu profesión?
AAAAAAAAAAAAAAAHHHHHHHHHHHH
basta, no soy, no trato de ser, me busco simplemente, o algo así
en medio de mi demencia frente a esta cuestiones vi por casualidad en la maravillosa e hilarante televisión una cosa que vi por primera vez hace dos años, yo tenía 22, ahora tengo 24, y Jim, el viejo amigo Jim me demostró esto:
Ay viejo Jim... solamente sonríes frente a tal pregunta, es la única respuesta sensata (con respeto a los demás Doors), siempre se responde con fuerza y ego... Ay viejo Jim... fuiste un genio, un maldito genio...
8/4/10
Pues aquí estamos -el combo del lado de acá-
Jaaaaaaaa
"Ella me recuerda cuando yo era gamín. Allí, me bañaba y me la pasaba echando chorro", gritó un habitante de la calle al asociar el cuerpo de la joven, de 30 años, con el de La Rebeca, una escultura de 1926 y que reposa en la carrera 13 con calle 26.
La idea de despojarse de la ropa y de convertirse, por algunos minutos, en un monumento de carne y hueso nace de un trabajo de investigación que adelanta junto con dos compañeros en la Universidad Distrital, donde estudia licenciatura en educación artística.
"El semestre pasado nos tocó hacer un seguimiento a un monumento público. No queríamos un prócer, así que elegimos La Rebeca", dice la joven y reconoce que fue tanto el interés que despertó la escultura, que se convirtió en su trabajo de grado, una investigación del cuerpo en el espacio público.
"Cuando uno hace cosas de estas en la calle, la gente se educa, no digo que cambiemos el mundo, pero pequeñas cosas como estas, desde el arte, generan un cambio: el de no ver el desnudo como un tabú en pleno siglo XXI, confiesa Angela María, quien vive en Suba con su hija de 12 años.
Esa es la motivación que hace que salga todos los fines de semana de su casa con un tarro de pintura, una toalla, unas bolsas, cremas de maquilladores y una muda de ropa para encontrarse con Paola y Elkin, en frente del edificio de Avianca.
Ellos son dos compañeros que la acompañan en la investigación.
Escondida detrás de un muro, ella empieza a desvestirse de abajo arriba. Los curiosos se acercan para ver qué está pasando. Sin embargo, Elkin impide cualquier acercamiento. Mientras la joven se desnuda, se pinta el cuerpo y se transforma en La Rebeca, él alista una cámara fotográfica análoga con la que graba, con una foto, la reacción de la gente que transita por el lugar. Los hombres la miran con morbo, las mujeres se identifican con ella y los niños, con su inocencia, se sorprenden de verla.
La gente les da monedas. Piensan que esa es su forma de sustento. Ellos callan y aceptan; por dentro saben que es una ayuda para pagar el transporte y la pintura. Además, todo lo que la gente hace o dice es parte de la investigación.
Al caer la tarde, La Rebeca se convierte de nuevo en Ángela María, la joven cuyos padres la apoyan desde lejos, pues viven en Mosquera. "Le oculté por mucho tiempo a mi mamá lo que hacía.
Pero la semana pasada viajé al pueblo y le mostré las fotos. Ella se sorprendió de ver el rostro de tranquilidad y confianza que reflejo", cuenta Ángela María mientras con una toalla retira la pintura de su rostro. Los ojos le lloran vencidos ante tanto maquillaje.
Cuando toda la pintura ha caído de su cuerpo, salen del lugar, toman un bus y regresan a casa. Allí, analizan las opiniones de la gente, como la del muchacho que gritó: "Esta es la Rebeca verdadera, de carne y hueso".
En relación con el post de ayer donde Franklincito Aguirre llama a sus partners a exponer en nadamás y nadamenos que la galería la cometa (¡ala carachas!), pues hay noticias del lado de acá, de los que no somos ESO... se trata de una colega (junto a un grupo de colegas), no somos amiguis (por lo menos aún no), no nos conocemos (por lo menos en este universo), pero nos ata lo mismo: estudiamos la misma vaina. Me alegra saber que ya mis colegas de LEA aparecen en las noticias y la prensa ¡carajo! Y este caso es un ejemplo de que no debemos ser los amiguitos de Franklin o de cualquier rosca antipática de artistas para mostrar nuestras obras, y sobretodo para intervenir en esta sociedad, generar proceso de reflexión y sensibilización, etc. Ese si es un gran caso de anarquismo pitufesco. Ojalá seamos más. Vivan los parceros de LEA He aquí la nota:
Joven bogotana se roba las miradas cuando se convierte en una estatua desnuda
La carrera séptima se ha convertido en el lugar de estudio de su proyecto de grado.
"Ella me recuerda cuando yo era gamín. Allí, me bañaba y me la pasaba echando chorro", gritó un habitante de la calle al asociar el cuerpo de la joven, de 30 años, con el de La Rebeca, una escultura de 1926 y que reposa en la carrera 13 con calle 26.
La idea de despojarse de la ropa y de convertirse, por algunos minutos, en un monumento de carne y hueso nace de un trabajo de investigación que adelanta junto con dos compañeros en la Universidad Distrital, donde estudia licenciatura en educación artística.
"El semestre pasado nos tocó hacer un seguimiento a un monumento público. No queríamos un prócer, así que elegimos La Rebeca", dice la joven y reconoce que fue tanto el interés que despertó la escultura, que se convirtió en su trabajo de grado, una investigación del cuerpo en el espacio público.
"Cuando uno hace cosas de estas en la calle, la gente se educa, no digo que cambiemos el mundo, pero pequeñas cosas como estas, desde el arte, generan un cambio: el de no ver el desnudo como un tabú en pleno siglo XXI, confiesa Angela María, quien vive en Suba con su hija de 12 años.
Esa es la motivación que hace que salga todos los fines de semana de su casa con un tarro de pintura, una toalla, unas bolsas, cremas de maquilladores y una muda de ropa para encontrarse con Paola y Elkin, en frente del edificio de Avianca.
Ellos son dos compañeros que la acompañan en la investigación.
Escondida detrás de un muro, ella empieza a desvestirse de abajo arriba. Los curiosos se acercan para ver qué está pasando. Sin embargo, Elkin impide cualquier acercamiento. Mientras la joven se desnuda, se pinta el cuerpo y se transforma en La Rebeca, él alista una cámara fotográfica análoga con la que graba, con una foto, la reacción de la gente que transita por el lugar. Los hombres la miran con morbo, las mujeres se identifican con ella y los niños, con su inocencia, se sorprenden de verla.
La gente les da monedas. Piensan que esa es su forma de sustento. Ellos callan y aceptan; por dentro saben que es una ayuda para pagar el transporte y la pintura. Además, todo lo que la gente hace o dice es parte de la investigación.
Al caer la tarde, La Rebeca se convierte de nuevo en Ángela María, la joven cuyos padres la apoyan desde lejos, pues viven en Mosquera. "Le oculté por mucho tiempo a mi mamá lo que hacía.
Pero la semana pasada viajé al pueblo y le mostré las fotos. Ella se sorprendió de ver el rostro de tranquilidad y confianza que reflejo", cuenta Ángela María mientras con una toalla retira la pintura de su rostro. Los ojos le lloran vencidos ante tanto maquillaje.
Cuando toda la pintura ha caído de su cuerpo, salen del lugar, toman un bus y regresan a casa. Allí, analizan las opiniones de la gente, como la del muchacho que gritó: "Esta es la Rebeca verdadera, de carne y hueso".
7/4/10
Aaaay... los Amiguis
No sé, en momentos me saca de quicio algo como esto; en otros momentos me dan ganas de tirarme al piso de la risa; me dan ganas de pensar y repensar porqué ellos y no nosotros.
MmMmMmmm. ¿De nuevo la rosca del arte en nuestro país? ¿tienen que seguir exponiendo siempre los mismos tipejos? ¿qué hacemos nosotros, el gran resto de nosotros (artistas puros, licenciados en artes, artistas frustrados, artistas en proceso, desartistas, etc) que no estamos en la rosta de amiguis de Franklin?
¿Buscamos ser parte de su combo alpinito (ergo mamarnos la mamera de pertenecer a una élite pesada, muy, muy pesada de los artistas activos de nuestro país)? o... ¿buscar nuestras alternativas de mostrarnos, no como el combo de chocoamigos, no señor, sino como le colectivo de los que estamos fuera* de ese sistema** ???? Carajo!!
*si es que se puede llegar a estar fuera de algo...
** ¡palabra capciosa...!
Exposición de 40 artistas con arte contemporáneo
El artista Franklin Aguirre se está dando un lujo que pocos se pueden dar: invitar a sus amigos a exponer en una galería.
Y no en cualquiera, sino en La Cometa, de Bogotá, que acostumbra a presentar artistas consagrados como el celebre Julio Le Parc, por ejemplo. Esta vez, el segundo piso está repleto de obras de artistas entre 22 y 50 años. Puro arte contemporáneo de creadores con una cosa en común, ser amigos de Aguirre.
Este, conocido no solo por su pintura sino por ser el principal organizador de la Bienal de Venecia -evento que se realiza en el barrio capitalino que tiene el mismo nombre de la ciudad italiana- deja claro que tiene muchos amigos.
Por eso tituló la muestra 'Friends 1' pues son tantos sus allegados del mundo del arte que espera poder hacer una segunda parte, por lo menos, y superar los 40 que invitó esta vez.
Pero exponer a los amigos puede verse mal en un medio en el que generalmente se habla de preferencias, 'amiguismos' y en el que la mayor parte dice esforzarse por acercarse a la indagación en un tema y alejarse de las amistades.
"La curaduría surgió al darme cuenta de que en las exposiciones, en los concursos por becas, las convocatorias y salones, siempre estábamos los mismos nombres -explica Aguirre-. Generalmente, un curador invita a alguien o porque se destaca en el arte o porque es amigo suyo. Aunque eso a veces es criticado, a mí me parece válido porque uno, cuando conoce a alguien, puede dar fe de su trabajo".
Como tiene amigos de todos los estilos, en la exposición hay videos, instalaciones, invitaciones a intervenir obras por Facebook, pinturas, pequeñas esculturas y fotografía. Aguirre solo escogió al artista y no la obra, pues cada invitado llevó la suya. Para mostrar la manera en la que piensan estos artistas -todos activos- respondieron un test similar al que el conductor del programa 'Inside the Actor's Studio', James Lipton, hace a las estrellas de Hollywood, y pusieron un resumen de las respuestas en la pared
"Cuando uno hace una fiesta, invita a muchos amigos: esta el 'nerd', el tímido, el que ha hecho cinco doctorados, el escandaloso... Así es esta exposición. Es una muestra con muchos matices, con artistas que son buenos y que quiero mostrar", dice Aguirre. Para el caso, se pueden ver fotos clásicas de una silueta femenina a contraluz, el presidente venezolano Hugo Chávez en coqueteos con Fidel Castro, una caja de bocadillos veleños bañados en color oro, y una foto de labios en un inodoro. Toda una gama de amigos tiene Aguirre.
MmMmMmmm. ¿De nuevo la rosca del arte en nuestro país? ¿tienen que seguir exponiendo siempre los mismos tipejos? ¿qué hacemos nosotros, el gran resto de nosotros (artistas puros, licenciados en artes, artistas frustrados, artistas en proceso, desartistas, etc) que no estamos en la rosta de amiguis de Franklin?
¿Buscamos ser parte de su combo alpinito (ergo mamarnos la mamera de pertenecer a una élite pesada, muy, muy pesada de los artistas activos de nuestro país)? o... ¿buscar nuestras alternativas de mostrarnos, no como el combo de chocoamigos, no señor, sino como le colectivo de los que estamos fuera* de ese sistema** ???? Carajo!!
*si es que se puede llegar a estar fuera de algo...
** ¡palabra capciosa...!
4/4/10
Invocación a Amelie Nothomb
"En realidad, dedicamos todo nuestro tiempo a luchar contra el terror de lo vivo. Inventamos definiciones para huir de él: me llamo tal, tengo un curro allí, mi trabajo consiste en hacer esto y lo otro.
De un modo subyacente, la angustia prosigue su labor de zapa. No podemos amordazar del todo nuestro discurso. Creemos que nos llamamos Fulanito, que nuestro trabajo es hacer esto y lo otro pero, al despertar, nada de eso existía. Quizá porque no existe."
Amélie Nothomb, Diario de Golondrina, págs. 8-9.
24/2/10
Transcripciones de una sesión Pitufesca
Hace casi un año estábamos tres pitufitos divagando por las calles del centro de esta ciudad hablando y planeando nuestra revolución, revolución que se convirtió en la más atroz de las revoluciones, la revolución de cada quién... por alguna razón (a lo mejor por una razón de sincronicidad y/o coexistencia) dejamos esas divagaciones quedando solo el recuerdo, el camino de cada quién y escritos previos y claro, este blog.
Hace casi un año (la fecha no la recuerdo, solo recuerdo que era un domingo en la tarde) arribó a mi casa la Pitufa Anarca Jeimmy en una bicicleta prestada... nos sentamos a almorzar y a escribir toda la tarde los postulados de nuestro movimiento oscilatorio e inarmónico de la subversión del ser. Fue una buena tarde, escuchamos Depeche Mode y Calamaro y Los Rodriguez (que traen un buen recuerdo de un buen regalo a Jeimmy)... estuvimos bajo la presencia y el amparo de Batman, bajo cuya figura se manifestó momentáneamente el Papá Pitufo Michín, etc... etc... etc...
A continuación me atrevo a transcribir los escritos que en mi cuadernito negro dejó la Pitufa Jeimmy:
descubriendo los falsos romanticismos
(llamado a lo azaroso)
y tu puño sostiene la respuesta a
nuestro llamado
3 pitufos que se subliman entre Canciones que nos sumergen en este romanticismo que nos pertenece
15/2/10
Escila y Caribdis
Sigo siendo intruso de la terrorífica lectura de Ulises, de la que ya he pasado agónicamente el episodio 9 Escila y Caribdis. La novela aumenta su dificultad, y me sorprende amablmente un reto como esta lectura. Este episodio es toda una aventura de intelectuales, un montón de tipejos en la biblioteca Nacional de Dublín debaten teoráis sobre Shakespeare, pero más allá, sobre el arte y su naturaleza, sobre el artista como creador, etc., además de introducirnos en la mente de Stephen Dedalus quien, más que un alter ego del señor Joyce, encarna el artista adolescente que muchos tratamos de ser, incluso hoy después de ciento y pico de años de ese intrascendente 16 de Junio de 1904.
Me gustaría sacar un par de cosas de ese capítulo con el permiso de los espectros del señor Joyce y su alter ego:
Golpe de efecto. Encontró en el mundo de fuera como real lo que había en su mundo de dentro como posible. Si Sócrates dejara su casa hoy encontraría al sabio sentado en el escalón de la puerta. Si Judas saliera esta noche sería a Judas adonde le dirigieran sus pasos. Cada vida es muchos días, día tras día. Andamos por nosotros mismos, encontrándonos con ladrones, espectros, gigantes, ancianos, jóvenes, esposas, vuidas, cuñados-en-l-amor, pero siempre encontrándonos con notoros mismos. (página 224)
Nuestros pasos nos guían nada más que a nosotros mismos. Claro está, respondiendo a anteriores post y a la respuesta que del parcero Keops al anterior Post, condenación, salvación, dios o el diablo, aquí o allá, son estados de conciencia. Golondrina me lo escribió hace unos días El agujero negro sos vos, pero ahí es a donde me llevan mis pasos. Todos nacemos con una misión o un propósito, y no creo, aún sigo aferrado a esos ideales de antaño por cruda y despiadada que sea esta realidad, que la construcción que hemos tenido como seres trascendentes en estas dos décadas de existencia se tengan que dejar así nomás para dar paso a otra cosa, a la ilusión de una vida normal. Coño. Este es el lío de Dedalus en el episodio 9, el combate entre los dos monstruos del espiritualismo y el materialismo. Él poco a poco va pensando en la idea del equilibrio (idea incluso Zen, que me recuerda muchas cosas, incluso al Buda y los mandalas, equilibrio del universo, centro, etc...) entre el espiritu y la carne. Etc...
Ah... esta divagación perdió su sentido, pero a la larga, como dice Dedalus, nos lleva al único lugar posible e incluso habitable: a nosotros mismos.
Sigo pensando...
1/2/10
Novedad mientras sigo en lo mismo
Bueno, han sido jornadas duras, hay momentos en que la resignación lo cobre todo, mermeladosa resignación deslizándose sobre mí, un aperitivo manjar para la boca del lobo, el abismo que siempre se asoma bajo mis ojos. El hecho es que mientras me asimilaba a ser devorado por ese lobo inmenso de la inmensa tristeza que se ha comido a inmensas personas que laten en mi bilioteca, recordé una canción de Pink Floyd, One of my turns, una especie de grito de la trsiteza, del tedio o de la resignación. Me puse a tararearla en ese iPod mental con el que siempre decoro mis divagaciones, y mis divagaciones me llevaron a otro recuerdo. Primer semestre, la vida por delante, los anhelos por delante, sin saber nada de hoy, tedioso hoy. Mi cuaderno de apuntes, medio azul, medio morado, era usualmente raptado por alguien, quien de repente escribía cosas, o me regalaba hojas con notas porque sí. Una de esas notas era la letra de One of my turns con su traducción al reverso, otra de esas notas era un poema de Jattin (después lo conoceremos), otras anotaciones en mi caderno eran frases sueltas, saludos, notas que esa persona sabía de memoria de perlículas o de textos de Shakespeare (que algún día conoceremos a lo mejor). El tiempo pasó y pasaron cosas, esa persona me dijo que nunca dejara de soñar, intento hacerle caso, porque es duro, porque en Amelie el señor ese que es poeta dice que no son buenos tiempos para los soñadores, pero intento soñar a veces, de hecho, cuando soy anarquista, pitufo anarquista, me da la sñadera, y por esa soñadera le dije a esa persona que se asumiera en esta anarquía pitufesca y colaborara con estas divagaciones para retomar el sentido colectivo de este blog. Ahora, esa persona en cualquier momento publicará algo, y será magnifico, y con esa peerona y con Keops a lo mejor hagamos un manifiesto de nuestra generación agobiada y doliente en este valle de lágrimas. -respiro-
Esta canción si que da ganas de gritar, de mandarlo a la mierda todo, incluso de darse por vencido... pero recuerdoq eu esta Pitufina me habñia escrito algo así como no darme por vencido... huh!
En todo caso, aquí vamos! ya somos más!
Bueno. Ella está por venir, una Pitufina Anarca, parcera de antaño entre luchas, emputadas, profesías, derrotas y muchas cosas. Coming so soon!
Porque nadie lo pidió, ya somos más en pie de lucha!
Esta canción si que da ganas de gritar, de mandarlo a la mierda todo, incluso de darse por vencido... pero recuerdoq eu esta Pitufina me habñia escrito algo así como no darme por vencido... huh!
En todo caso, aquí vamos! ya somos más!
17/12/09
Invocación a sangonzaloarango
Primer Manifiesto Nadaísta
III
Trataré de definir la poesía como toda acción del espíritu completamente gratuita y desinteresada de presupuestos éticos, políticos o racionales que se formulan los hombres como programas de felicidad y de justicia.
Este ejercicio del espíritu creador originado en las potencias sensibles, lo limito al campo de una subjetividad pura, inútil, al acto solitario del Ser.
El ejercicio poético carece de función social o moralizadora. Es un acto que se agota en sí mismo, el más inútil del espíritu creador. Jean-Paul Sartre lo definió como la elección del fracaso.
La poesía es, en esencia, una aspiración de belleza solitaria. El más corruptor vicio onanista del espíritu moderno.
1958 Apartes
II
Se ha considerado a veces al artista como un símbolo que fluctúa entre la santidad o la locura.
Queremos reivindicarlo diciendo de él que es un hombre, un simple hombre, que nada lo separa de la condición humana común a los demás seres humanos.
Y que sólo se distingue de otros por virtud de su oficio y de los elementos específicos con que hace su destino.
El artista es un ser privilegiado con ciertas dotes excepcionales y misteriosas con que lo dotó la naturaleza. En él hay satanismo, fuerzas extrañas de la biología, y esfuerzos conscientes de creación mediante intuiciones emocionales o experiencias de la historia del pensamiento.
Su destino es una simple elección o vocación, bien irracional, o condicionada por un determinismo bio-psíquico-consciente, que recae sobre el mundo si es político; sobre la locura si es poeta; o sobre la trascendencia si es místico.
Se ha considerado a veces al artista como un símbolo que fluctúa entre la santidad o la locura.
Queremos reivindicarlo diciendo de él que es un hombre, un simple hombre, que nada lo separa de la condición humana común a los demás seres humanos.
Y que sólo se distingue de otros por virtud de su oficio y de los elementos específicos con que hace su destino.
El artista es un ser privilegiado con ciertas dotes excepcionales y misteriosas con que lo dotó la naturaleza. En él hay satanismo, fuerzas extrañas de la biología, y esfuerzos conscientes de creación mediante intuiciones emocionales o experiencias de la historia del pensamiento.
Su destino es una simple elección o vocación, bien irracional, o condicionada por un determinismo bio-psíquico-consciente, que recae sobre el mundo si es político; sobre la locura si es poeta; o sobre la trascendencia si es místico.
III
Trataré de definir la poesía como toda acción del espíritu completamente gratuita y desinteresada de presupuestos éticos, políticos o racionales que se formulan los hombres como programas de felicidad y de justicia.
Este ejercicio del espíritu creador originado en las potencias sensibles, lo limito al campo de una subjetividad pura, inútil, al acto solitario del Ser.
El ejercicio poético carece de función social o moralizadora. Es un acto que se agota en sí mismo, el más inútil del espíritu creador. Jean-Paul Sartre lo definió como la elección del fracaso.
La poesía es, en esencia, una aspiración de belleza solitaria. El más corruptor vicio onanista del espíritu moderno.
Gonzalo Arango
Texto tomado de www.gonzaloarango.com
5/11/09
Anotación de antaño Nº *
Románticos hasta la coronilla, nada más. En ese espíritu venimos como la fuerte divagación desde los antiguos genios teutones y la complicidad inigualable del oriente para conspirar en contra de aquello que conspira con nuestros crazones
porque precisamente no creemos en el ajetreado molde que nos circunda y circunscribe con sus circunsiciones poco castas para la energía universal
porque nuestro oleaje de divagaciones ya se cansó de su estructura repetitiva y vanamente académica
porque la salvación está al alcance de una hoja y un lápiz, o de una exhalación, o de un acorde menor y en sí, en la dramaturgia de lo cotidiano
porque los corazones no quieren vivir enfermos a causa de dependenciasrizómiucas irrevocables económicamente sexuales posesivamente absorbentes circunspéctamente amoldables a modelos ridículos o malogrados o inventados o...
porque hemos caído demasiadas veces ya en la misma trampita de abrazos miradas y besos necios
porque hemos dado una larga parábola dejando atrás el curso de nuestras vidas
porque en ese esquivar del propósito lejano hemos leído y hemos olvidado, suscitamos fállidass transverberaciones, hemos engañado al mañana con promesas no-natas, hemos esto y aquello y nos han achicado la coraza a condición de cristal de laboratorio abandonado
porque todo ha sido cieto y hemos vuelto después de mil necesarias metamorfosis de tamaño de musas y de dioses
1/11/09
GRIS
bogotá, ultimos días de octubre, primero de noviembre, etc:
cielo gris
pocas esperanzas de sol
frío, mucho frío
aburrimiento, mucho aburrimiento
cielo gris
pocas esperanzas de sol
frío, mucho frío
aburrimiento, mucho aburrimiento
el silencio lo explica todo,
keops hace la aproximación inmediata a estos estados de animo (v. comentario a la entrada anterior)
¿me cocino en mis últimos momentos?
¿será que me atrapó Gargamel?
además de rehuir a la sociedad estúpida pitufesca toca aguantarse la tiranía que nos agobia
keops hace la aproximación inmediata a estos estados de animo (v. comentario a la entrada anterior)
¿me cocino en mis últimos momentos?
¿será que me atrapó Gargamel?
además de rehuir a la sociedad estúpida pitufesca toca aguantarse la tiranía que nos agobia
30/10/09
grisistencia
me encuentro grisáceo, una oleada desabrida de me empapa, un no-se-qué- peso me aniquila la espalda, un cansancio de ver todo lo mismo y de no querer ver más me sulfura los ojos
de nuevo me siento como Dedalus... él camina por la playa dublinesa divagando, él da clase con desgane, él se levanta y desayuna ahí, impavido, harapientogris...
me veo: no estoy harapiento pero sí gris...
duermo: duermo a chorritos... algo me sacude desde adentro interrumpiendo mi entrega a los submundos donde no existo como soy. Luego sueño las cosas más maravillosas... suspiro... algo se va a fraguar algo se va a
levantarse: otro día otro día otro día esperando que algo me sorprenda: la misma pocilga -como llama mi madre esta habitación-: papeles regados por todas partes, un pc lentísimo, tiempo deperdiciado, tiempo desganado, nada hago, hago nada, nada me hace, me hago nada, tomo chocolate...
ergo
intento hacer algo... guitarra: mis dedos por hoy se sienten más aburridos que yo
dibujo: mis dedos protestan
escribo: mis deds se retuercen
evalúo la actuales circunstancias:
resistir, a pesar de todo, reisitir a pesar de las resitencias a resitir.
algo bueno: a mis 23 años leo a una mujer de 40 que está del otro lado del charco: comer mierda mientras sea posible, pues esa mierda es el presagio de muchas cosas futuras: y lo leí en ella... (y no en mis ídolos y mis des-santos de mi devoción) hay que resitir con más fuerza. hay que reisitir con más garra. ella lo logró, lo está logrando, lo logrará, lo logra... ella es una heroína, y yo no soy un agente externo...
hagamos resistencia desde lo más minimo... así sea desde lo más mínimo... no más máscaras... despertar a la pesadilla de la historia,etc...
no tengo estrategias en mi gris estado
keops me habla del zen... recuerdo el zen tambien..
todo se me revuelve...
pero recuero
recapitulo
resisto
somos muchxs
somos
a HelenLaFloresta... heroína de lo periférico
a Keops... heroe de lo caótico
a resistir más
p.d.
soy un pitufo anarquista
puedo ser de cualquier color
color anarquista
de nuevo me siento como Dedalus... él camina por la playa dublinesa divagando, él da clase con desgane, él se levanta y desayuna ahí, impavido, harapientogris...
me veo: no estoy harapiento pero sí gris...
duermo: duermo a chorritos... algo me sacude desde adentro interrumpiendo mi entrega a los submundos donde no existo como soy. Luego sueño las cosas más maravillosas... suspiro... algo se va a fraguar algo se va a
levantarse: otro día otro día otro día esperando que algo me sorprenda: la misma pocilga -como llama mi madre esta habitación-: papeles regados por todas partes, un pc lentísimo, tiempo deperdiciado, tiempo desganado, nada hago, hago nada, nada me hace, me hago nada, tomo chocolate...
ergo
intento hacer algo... guitarra: mis dedos por hoy se sienten más aburridos que yo
dibujo: mis dedos protestan
escribo: mis deds se retuercen
evalúo la actuales circunstancias:
resistir, a pesar de todo, reisitir a pesar de las resitencias a resitir.
algo bueno: a mis 23 años leo a una mujer de 40 que está del otro lado del charco: comer mierda mientras sea posible, pues esa mierda es el presagio de muchas cosas futuras: y lo leí en ella... (y no en mis ídolos y mis des-santos de mi devoción) hay que resitir con más fuerza. hay que reisitir con más garra. ella lo logró, lo está logrando, lo logrará, lo logra... ella es una heroína, y yo no soy un agente externo...
hagamos resistencia desde lo más minimo... así sea desde lo más mínimo... no más máscaras... despertar a la pesadilla de la historia,etc...
no tengo estrategias en mi gris estado
keops me habla del zen... recuerdo el zen tambien..
todo se me revuelve...
pero recuero
recapitulo
resisto
somos muchxs
somos
a HelenLaFloresta... heroína de lo periférico
a Keops... heroe de lo caótico
a resistir más
p.d.
soy un pitufo anarquista
puedo ser de cualquier color
color anarquista
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