Flash Forward

"Lo que la gente llama coincidencias es tan solo Dios trabajando"

Siggghhhhhhh

Después de sentirme derrotado, y por qué no, frustrado, desperdiciado, escribí muchas cosas, y, casualmente llevaba en mi bolso a mi Aleja, quien ha dicho las cosas sobre el vacío mucho mejor que ningún otro ser que conozco. Gracias Aleja por acompañar mi tristeza en esta tarde (y... gracias a Camila que me ayudó a olvidarla, por un buen tiempo el día de hoy).

Mucho más allá

¿ Y si nos vamos anticipando
de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza?

¿Y qué?
¿Y qué me das a mí,
a mí que he perdido mi nombre,
el nombre que me era dulce sustancia
en épocas remotas, cuando yo no era yo
sino una niña engañada por su sangre?

¿A qué , a qué
este deshacerme, este desangrarme,
este desplumarme, este desequilibrarme
si mi realidad retrocede
como empujada por una ametralladora
y de pronto se lanza a correr,
aunque igual la alcanzan,
hasta que cae a mis pies como un ave muerta?
Quisiera hablar de la vida .
Pues esto es la vida,
este aullido, este clavarse las uñas
en el pecho, este arrancarse
la cabellera a puñados , este escupirse
a los propios ojos, sólo por decir,
sólo por ver si se puede decir:
"¿es que yo soy? ¿ verdad que sí ?
¿no es verdad que yo existo
y no soy la pesadilla de una bestia?".

Y con las manos embarradas
golpeamos a las puertas del amor.
Y con la conciencia cubierta
de sucios y hermosos velos,
pedimos por Dios.
Y con las sienes restallantes
de imbécil soberbia
tomamos de la cintura a la vida
y pateamos de soslayo a la muerte.

Pues esto es lo que hacemos.
Nos anticipamos de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza.

Alejandra Pizarnik, de "Las Aventuras Perdidas", 1958

Encontrado

Anoche sucedió para latino américa el final de todo un evento televisivo que nos mantuvo a muchos pegados a la pantalla durante seis años. El capítulo final de Lost.

¿Y cuál es la trascendencia de esto? Lost es una serie de televisión, un producto comercila que tuvo alto impacto, rating, ventas, y millones de dólares. Industria. Pero no solo eso. Una trama enredada y confusa, revelaciones, un desarrollo narrativo impecable, unos personajes impresionantes, músca, edición, toda una elaboración multidisciplinar.

Pero hay cosas más allá. La interrelación e identificación de nosotros, los televidentes y seguidores de la serie, con la trama y los personajes. La catarsis, como lo enunció en unas entradas anteriores de su blog el viejo Keops. Cada día de la serie, al finalizar un capítulo y aparecía en negro la palabra LOST, había algo que invadía el pensamiento, algo que llenaba las vísceras de una sensación extraña y absurda. Identificación con la ficción. Ficcionización de la realidad, carga y descarga mediante la identificación. CATARASIS. La magia de los trágicos griegos y de Shakespeare y de la buena literatura y los buenos productos creativos.

No sé, anoche quedé pasmado después de casi tres horas de programa. Muchas reflexiones en todos mis bolsillos. Mucho que pensar y mucho que escribir y mucho que hacer. Muchas preguntas sin resolver, muchas interpretaciones.

Múltiples universos, viajes de conciencia en el tiempo, interrelaciones caóticas, iluminación, salvación, esas cosas que tanto se han venido mascullando en mi cabeza desde hace años, y sobre todo, la sensación de destino, de estar destinado para algo en esta vida. Creo que es eso lo que más me torsionó esas catarsis. Ver esos personajes arquetípicos e identificables ser parte de algo más grande. Ver grandes coincidencias con al vida real, sentir ese vacío en la médula, esa cosa rara, esa voz del abismo. Sin duda cambió mis perspectivas, mis creencias, así como lo ha hecho Nip Tuck, y Heroes, y por qué no, Saint Seiya. Así como lo ha hecho Rayuela y Ulises y El Lobo estepario y Pink Floyd, y Beatles, y Beethoven y....

Uuuuujjjj... ahora que se me acabó al catarsis ¿qué hacer? como decía Keops... creo que buscar respuestas y repercusiones de esa catarsis en mi existencia, buscar crear narraciones más intensa, buscar un destino para mi vida. La catarsis para los griegos era una purificación , liberación y de una u otra manera esta serie es una resolución de la iluminación. No lo sé, no sé que escribir, como siempre me pasa, solo sigo con mi sentimiento de extrañeza.

"Solo se termina una vez, el resto, es progreso"

mmmmnnnaaaaaaaaaaahhhh

Hoy me siento pasivamente derrocado, no lo sé. Gritar, sarcasmear, insultar, amenazar pequeñuelxs criatirxs de quinto y sexto grado definitivamente va contra todas mis expectativas. No, simplemente no. No nací apra eso, pero de otra manera los discursos pedagógicos blandos o más bien lo más laxos y contemporáneos son un rotundo fracaso en los niñxs de hoy. Pareciera que la pedagogía de la comprensión y del cariño y la liberación es algo hermoso en los libros, con el respeto que se merece Freire y toda esa gente que dedicó su viuda a este tipo de pedagogía.

No soy un tirano. Pero me toca serlo. Es más, hay cursos donde me toca ser un completo gamín para que los niñitxs de mamá medio aprendan algo. NOOOO. NOOOO.

Nein.

Conflictúo. No sé. Me retuerzo en mis ideas. Ni puedo cantar las canciones de Pink Floyd si yo mismo tengo que ser ese viejo desgraciado que humilla en público a un pelao que se vuela mentalmente mientras me desgasto explicando algo que olvidará apenas reciba el título de bachiller. No es el colegio en el que trabajé porque no es el colegio. ¿Son ellos? ¿es esta mierda de mundo? ¿soy yo?

Aaaaaaaaaaaahhhhhhhhhhhgggggggg

Me ahogo en mis hilvanaciones.

Aún así, sigo creyendo ciegamente en nada. Sigo leyendo. Sigo pensando que leer Ulises tiene que ver con mi desarrollo como persona aprqa aportarle algo al mundo, y que Nietzsche, y que el arte, y que la teoría del caos y que Cortázar y la tostada y que los deos y que todo lo que he hecho y mis manos y todo lo que he comido y todo el budismo y toda la mierda y todo absolutamente todo es un desperdicio de tiempo porque tengo cuarenta pelaos encerrados en un salón que no entienden el significado de los colores cálidos o que no son capaces de conjugar la tercera persona singular en inglés....

estoy acá por una razón, no desagradezco el trabajo que se me ha sido confiado, no señor. Estoy en crisis de vacío, y de nuevo cuestiono todo. ¿Debo estar acá? ¿por qué? y¿si no es acá, dónde coños? ¿he perdido años de mi vida para quemarme en esto?

Lo vi hoy en el penúltimo capítulo de Lost (una catársis parcero Keps), una pregunta resuelta genera muchas otras preguntas, etc etc hasta que perdí definitivamente el sentido de este post

Contrarespuesta

Mmmmm

comentabas chico Keops algo en mi anterior post, pero ocurrió algo de escepticismo tiempito después de postear eso:

¿y si somos tan egoístas y egolatras los de este universo que creemos que todas las opciones posibles se crean a partir de este universo cuando en realidad tan solo somos una opción fallida que se creó a partir de un universo en el que realmente está ocurriendo lo que debía ocurrir?

Chan chan chaaaaaaan!

Pompas de jabón

Noticias de antaño para ti

Recuerdas ese maravilloso comienzo del 2009, divagabamos libremente por las calles de la candelaria charlando sobre esto y aquello, haciendo nuestros cerebros y nuestra percepción a nuevas cosas, a cosas inimaginables. En ese entonces recibimos una gran noticia (noticia que te encantó) por parte de Papá Pitufo, quien nos regaló en DVD ese documental llamado "What the bleep do we Konow?", una brutalidad de peli que nos acercaba a poderosas y alocadas ideas sobre la realidad que percibimos. Una de las cosas que más te encantó era la verdad expresada ahí que nosotros estamos flotando, volamos de verdad porque en realidad no estamos aferrados a esta superficie sino que hay una ligera repelencia electromagnética, etc., etc., etc.,...

Me imagino que seguirás en eso del yoga despertando a muchas cosas y muchas dimensiones que no podemos ver o algo así, pero bueno, cuántica mente te tengo otra noticia tan fascinante como esa de que estamos volando/flotando. Ahora imagínate esto: somos inmortales.

Se trata de una variación del experimento del gato de Schröedinberg que mencioné ligeramente en un post anterior, llamado suicidio cuántico, en el que dadas unas circunstancias especiales que definan nuestra vida de lo más mínimo y cuántico, si morimos en este universo habrá otro universo en el que sigamos viviendo. Nunca moriremos, siempre seguiremos viviendo de múltiples maneras en universos paralelos. ¿Qué te parece? Es algo que encontré definitivamente hace unos meses y me moría de ganas por contarte, como no nos hemos visto, mejor te lo escribo. Luego hablaremos, ¡a no ser que ya hayamos hablado de esto en el otro universo!

Invocación gráfica

¿cuántas veces nuestras preguntas trascendentales quedan aplastadas por la maquinación adulta dominante?

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Gracias a Bill Watterson por tremendos personajes y tremendos diálogos!

Sie ist...

Recuerdo que ella... recuerdo de ella...

siempre una mujer en el pensamiento

una mujer que al verla me de cuenta que es ella

que ella es Ella

ese fantasma romántico

ese vestigio de una era que ya pasó porque nunca ha venido

andando en el filio de las circunstancias

"era mi chica ideal"

pasado pretérito despiadado ado ado

pasado de esos que pasaron sin pena ni gloria

pasado contemplando los ojos de lo que pudo ser y no fue*

de lo que siempre será en donde nunca seré yo

y ella nunca será Ella

y siempre seremos los dos, juntos esos que de verdad podríamos ser

Ella, catástrofe ontológica

esa llamarada de inspiración, de trance, de éxtasis

hongo alucinógeno, evaporación de libido y dopamina que termina en el filo de las uñas

y lleva a la consumación catártica escrita, tan romántica

"joven poeta que se muere de amor, escribe a escondidas a su adorada musa

porque no puedo vivir sin ti

porque eres mi chica ideal"

Schopenhauer es certero, para qué más Werthers

-¿acaso Schopenhauer con esa cara de estreñido conoció en su vida a una Carlota, a una Maga, a una Poly? Ay viejo Schopy...

Ella que es ella, que no está acá sino en los ojos que consume el anhelo de dar el salto

pararse en el filo tan afilado de puntitas y sentir la sangre resbalar

sentir el riesgo que esconden sus ojos tan dulces, tan cómpices

porque sus ojos son cómpices, y si los ves en blanco y negro, son sublimes

y pavorosos: caos directo, periferia a los discursos de la razón práctica, miedo que invade al deseo

Adrenalina, tienes nombre de mujer, como deidad griega perversacrosanta

recuerdo a Poly, era mi chica ideal...

recuerdo a......, era mi chica perfecta, y como tal no aburrimos pesadamente uno del otro

recuerdo a....., era mi rubia ideal, pero era algo inocente, un amor adolescente que se quemó entre escritos solitarios y dibujitos dulces

recuerdo a...., era mi polvo ideal, al final no nos fue tan bien, pero sí que la pasamos bien (uups)

recuerdo a........., era mi chica-ángel, una vecina que me gelatinizaba las rodillas y que no volví a ver en tiempo dejando pendiente una inocente maletada

recuerdo a............, era mi chica etérea, la distancia nos ha distanciado y vamos y venimos como lucesitas navideñas, nostalgia...

he visto miradas cómplices en blanco y negro, y a color, y en sepia, y en gama de lilas, y en gama de cálidos y apastelados y acuarelosos, y en rayos gama y beta y lama y buda y krishna, y azules y verdes y miel y chocolate y aguapanela con almojábana y ahhhhhhh

¿y qué? ¿y qué putas hacer cuando una chica te vuelve mierda?

de igual manera, hace raaato que no llega una chica y me vuelve mierda

-extrañamos la mierda, a pesar de todo es algo que se degusta-

¿necesitamos señales de vida y destellos y electrocardiogramas across the universe? ¿un Pitufo Anarquista puede... (debe...)?

No lo sé pero recuerdo que Poly era muy hermosa

the ........... perfection

En uno de los días que ya pasaron decidí coger el colectivo que seguía al que inicialmente iba a tomar y ¡Oh sorpresa! que en ese colectivo estaba nadamás y nadamenos que la señorita perfecta. Así es. Esa señorita que antaño (y no hago cuentas de años porque ¡ay dioseses!) recibía el apelativo de "la perfecta" en esa era donde éramos Deos. En ese entonces ella era explosiva, tenía una chispa anarquista y un semblante particular que me dejó perplejo. Perplejidad que se acabó cuando todo eso se acabó, al iniciar el 2004. Hace poco nos chateamos, cuando yo estaba terminando mi tesis y ella también. Qué casualidad, bla bla blá. Quedamos en ir algún día a tomar café. Ahora me la encuentro en el colectivo rumbo a mi trabajo. Y me doy cuenta de que la perfección es aburrida, como lo dijo el viejo Chaplin... Medio charlamos. "Y... ¿cómo vas? Y... ¿a qué te dedicas?" ah hermosa frivolidad de un pasado curioso. Antes nos salían hasta letreros y nuestras charlas eran efusivamente idealistas, un nihilista de 17 años contra una comunista de 15 años. ¡Coño! ¡Reflautas! Hoy, dos profesionales se encuentran y charlan de sus trabajos y de lo que han sido sus vidas. Sin tanto blablablá, sin mirarse a los ojos, sin ponerse efusivo. ¡Aburridooooooo! Pero así debe ser. Así es la vida. Así pasan las cosas con esa perfección. Los desenlaces de la vida son curiosos. Pa' morirme de risa fue sabes que ella había trabajado en el mismo colegio al que iba yo a trabajar. ¡¡¡Puaaajjj!!

En fin. Ce'st la vie. Just.

Ah tooodo tiene que ser de esta manera, me sigo riendo....

Perra Vida

No lo sé, cuando vi este video por primera vez tenía como 12 o 13 años, creo, y me dejó una sensación extraña. El man quedaba solo viendo a la nena irse en el bus...

ahora que soy "grande"*, entiendo extrañamente la desolación del man, y recuerdo esas situaciones en que me siento como un perro en muletas, acompañado por un libro y mi música en medio de una cuidad que no para de moverse, dejando escapar a una mujer que posiblemente fuera la mujer de mi vida... y uno termina diciendo "perra vida"

pero queda el libro y queda la música, la vida sigue... el caminar sigue

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*Pffffff "grande" pero qué pendejada!

Lavorare Stanca

Trabajar Cansa, Cesare Pavese

Los dos, tendidos sobre la hierba, vestidos, se miran
a la cara
entre los tallos delgados: la mujer le muerde los
cabellos
y después muerde la hierba. Entre la hierba, sonríe
turbada.
Coge el hombre su mano delgada y la muerde
y se apoya en su cuerpo. Ella le echa, haciéndole dar
tumbos.
La mitad de aquel prado queda, así, enmarañada.
La muchacha, sentada, se acicala el peinado
y no mira al compañero, tendido, con los ojos
abiertos.

Los dos, ante una mesita, se miran a la cara
por la tarde y los transeúntes no cesan de pasar.
De vez en cuando, les distrae un color más alegre.
De vez en cuando, él piensa en el inútil día
de descanso, dilapidado en acosar a esa mujer
que es feliz al estar a su vera y mirarle a los ojos.
Si con su piel le toca la pierna, bien sabe
que mutuamente se envían miradas de sorpresa
y una sonrisa, y que la mujer es feliz. Otras mujeres
que pasan
no le miran el rostro, pero esta noche por lo menos
se desnudarán con un hombre. O es que acaso las
mujeres
sólo aman a quien malgasta su tiempo por nada.

Se han perseguido todo el día y la mujer tiene aún la
mejillas
enrojecidas por el sol. En su corazón le guarda
gratitud.
Ella recuerda un besazo rabioso intercambiado en un
bosque,
interrumpido por un rumor de pasos, y que todavía
le quema.
Estrecha consigo el verde ramillete -recogido de la
roca
de una cueva- de hermoso adianto y envuelve al
compañero
con una mirada embelesada. Él mira fijamente la
maraña
de tallos negruzcos entre el verde tembloroso
y vuelve a asaltarle el deseo de otra maraña
-presentida en el regazo del vestido claro-
y la mujer no lo advierte. Ni siquiera la violencia
le sirve, porque la muchacha, que le ama, contiene
cada asalto con un beso y le coge las manos.

Pero esta noche, una vez la haya dejado, sabe dónde
irá:
volverá a casa, atolondrado y derrengado,
pero saboreará por lo menos en el cuerpo saciado
la dulzura del sueño sobre el lecho desierto.
Solamente -y esta será su venganza- se imaginará
que aquel cuerpo de mujer que hará suyo
será, lujurioso y sin pudor alguno, el de ella.

Versión de Carles José i Solsora

Justo ahora que me encuentro en la mitad exacta de una pequeña experiencia laboral, recuerdo que hace más de un año, encontré este poema por medio de una asociación paralela. Vendrá la muerte y tendrá tus ojos...